"Снежный ком"

Знаешь, у тебя бывает такое, что ты сидишь дома и вроде бы все хорошо: занимаешься своими делами и думаешь, что ты счастлив, что ты полезный, что ты всем нужен, но в душе ты не ощущаешь ничего.

Забавно, когда ты просыпаешь, первое, что ты делаешь это берешь телефон. А зачем? Логично, посмотреть сообщения и посмотреть новости, а самое забавное, что ни эти новости, ни сообщения тебе ничего не приносят. Их либо нет, а новости скатываются  до уровня, что снова кто-то умер от короны. Тяжело смотреть на такое.

Грустно, что тебе пишет друг, а твои эмоции на треш случившийся у нее лишь одно матерное слово, которое может описать все эмоции, которые ты можешь максимально показать ей. 

В моменте ты думаешь, может в больнице вместе антибиотиков от пневмании тебе вкачивали эликсиры из "Ведьмака", которые убили в тебе последнии эмоции, а потом вспоминаешь, что если это так то сделали они это еще в первый призыв. 

Ты прежил одиночество, радость дружбы, но так и не знаешь как это ощущать важность и тепло, а вообще эти чувства существуют...

Заболев последний раз, я задумался, а почему когда температура перестала спадать, а скорая говорила лишь скоро пройдет, ты лежал и просто смотрел в поталок и вспоминал последнего человека, которому уже стало на тебя пофиг, ведь даже вспомнить уже некого. Хотя рядом бегают родственники, стараются помочь, а тебе уже пофиг, ты постепенно смирился с тем, что тебе плохо, ведь моральная боль тебя никуда не покидала.

Самое страшное это воспоминания, особенно плохие...

Забывая то, что было раньше ты можешь попасть в капкан, который приведет тебя к новой боли, ты можешь жить не задумываясь над этим, но дотронувшись до этой двери, она тебя засосет в боль и отчаяние.

Что и случилось со мной, я решил написать этот небольшой и грустный пост, чтобы поведать людям историю, слегка странного, но доброго парня. Я уже месяцев шесть сижу и стараясь работать, в перерывах совершенствуя свою книгу, которую в первой версии приняли в штыки, понимаю насколько много того, что я еще не получил для своего счастья. 

Но глуляя недавно понял, что есть люди, которые живут так же, как я...

Если человек понимающий это прочтет, то это обращение к тебе:

- Знаешь, жизнь слишком тяжелая, сидя в три часа ночи на кухне, ждав пока мой медленный чайник подогреет воду, понял ужасную для окружающих вещь, что скорее всего если я еще раз заболею пневманией и буду один, то я останусь лежать, поглядывая в потолок, ведь когда ты пережил это сложно понять эмоции других, важен ли ты им, а может они только используют тебя, а может ты сильно для них важен и без тебя они не справились. Я тебя прошу не расстраивайся, ведь в каждом мгновении этого мира есть что-то хорошее.

Я с детства мечтал жить вечно, но с годами понял - это бред, но услышав одну фразу я понял, что сделаем меня бессмертным в нашем странном мире. Память. Лишь она может даровать нам это.

А вот и та самая фраза, тот диалог, который поменял мою жизнь и сподвиг на написание книги:

- Как думаешь, когда человек умирает? 

- Когда пуля поражает его сердце?

- Нет.

- Когда его поражает неизлечимая болезнь? 

- Нет

- Может когда он съедает суп из ядовитых грибов? 

- Нет.

- Человек умирает, когда о нем забывают...