Февралю

Ты, февраль, ненасытен и злобен, и чёрен,
пасти ветра терзают фонарную кость.
Рассыпается горе, как пригоршня зёрен,
кофемолка судьбы мелет, что не сбылось.

Вот я молча бреду сквозь поветрия мыслей
по тропинке у дома, в ночной магазин.
Там, на небе, оттенок и жёлтый, и кислый
(так тревожно, как будто опять карантин).

Но нельзя же, нельзя февралю поддаваться,
лучше маску сорвать – показать, где болит.
В магазине светло. Есть куда возвращаться.
Я живой и, наверно, от ночи привит.

10.02.2022