Сам себе...

Сам себе...

Намолены  непроходящей болью
те строки, что пишу сейчас, терпя.
Бушует жизнь - безумное застолье.
А я один, в застолье том. Опять.

За тем столом я совершенно с краю.
Сам наливаю, чокаюсь и пью.
На струнах-нервах сам себе играю.
И, заунывно, сам себе, пою...

Намолены. Те строки. И тревожны.
Написаны - кому-то... в никуда.
От этих строк не пахнет грязной ложью.
А, только, одиночеством. Всегда...