Пластинка

Пластинка.

Пластинка играет. И , чуть шелестя,
все длится и длится вальс.
На этом балу, позабыв о гостях,
хозяева  пустятся в пляс.
И гости, приличия позабыв,
не отстают от них.
Это пластинка - с Вальсом Судьбы.
А где-то зажгутся огни.
Не Эльма  святого. И не маяк.
Костры инквизиции.
Это , поверьте, не придурь моя,
а чья-то позиция.
Кто же он,- тот, кто сварил крутой
суп, что не всякий и съест?
 Скажешь , что это апостол святой?
Но что-то не вижу я крест...
И почему тогда прячется в тень,
 тот, кто всему режиссер?
Играет пластинка в сырой пустоте.
Ждет  своего Басё...