Четырнадцатисловие прорехи. Слово шестое
Автор: Ярополк РостовцевКричит земля немыми ртами трещин,
А воздух плотен, вязок, будто глина.
Здесь свет тускнеет, скверной обесчещен,
Лишь тишина, как прежде, лебедина.
И резко обрывая всплеск полета,
Кричит земля немыми ртами трещин.
Все мёртво. Чахнет кустик-сиротина.
На нем паук еще плетет тенета.
Мы в стороне от злых вещей замёта
И чуем чутко, затаив дыханье, –
Кричит земля немыми ртами трещин.
Тут болью краткий отдых нам обещан.
Затягивает раны состраданье.
В безмолвье безнадежно и зловеще
Кричит земля немыми ртами трещин.
Мы в бледном небе вновь крылами плещем.
Кричит земля немыми ртами трещин.