Послесловие к 8 Марта. И немного высокопарно

Вести с Итаки идут нескончаемо долго.

Сохнет лоза виноградная в жарких лучах.

Брось, отложи то, что ранит, что может быть колко,

То, что сам Зевс обратил бы в полуночный прах.

Очи свои вознеси к небесам благодатным.

Пусть изумится в наивной своей простоте

Каждый, кто волей судеб неминуемо станет усатым

С шанцем, О, боги!, однажды найти и лапшу в бороде.

Ты не ропщи на отдельно стоящих циклопов.

Знай, что их сила — лишь призрачный миф, суета.

Сциллу с Харибдой, поверь — однозначно — прихлопнут.

Но не померкнет во веки твоя красота.