Легенда. Кусочек из книги, которая начинается очень несерьезно.

Всем привет.

Пусть тут побудет очень коротенький эпизод из моей книги.

"Пасмурное осеннее утро. Куда ни кинь глаз — кругом поле с пожухлой травой.

А больше — ничего.

Лишь вдалеке, на горизонте, видны крыши человеческих домишек да тонкий дымок над ними.

Холодно. Всю ночь моросил дождь, и только к утру стих. Ветер нес серые облака над долиной редко срывая мелкие капли.

Ворон завис в потоке ветра на короткий миг над долиной.

Он охотился.

Может, глупая полёвка юркнёт из своей норки.

Или в траве лежит ослабевший птенец, сбитый ночными ветрами.

Но — никого.

Только ржавое море травы, бесконечно колышущееся под небом.

Нужно лететь туда, к человеческим домам. Там всегда найдется чем поживиться. Легкая добыча.

Но сначала он даст отдых крыльям.

Ворон сфланировал на одиноко растущую посреди поля акацию, трепаемую непогодой. Замер. Вслушался.

 Ветер с севера нес отголоски штормов и обещал скорые заморозки.

Ворон встряхнул перья. Втянул шею в плотный ворот. Ветер и шорох травы слился в одно целое и привычное.

Но вот звук. 

Чуткое ухо ворона уловило его. 

Шаги. Мягкая поступь хищника. Он не таился, будто знал, что добыча все равно от него не уйдет.

Ворон обернулся.

Тварь неспешно шла через поле.

Мощная фигура из тугих узлов мышц впитала в себя всю черноту ночи.

Получеловек-полузверь возвышался над травами, приближался спокойно и неумолимо, будто ржавые волны поля несли его сами.

Длинные руки с когтистыми, крючковатыми пальцами едва касались травы.

Их свирепая сила ещё дремала.

Тварь подошла к акации.

Близко. Слишком близко.

Замерла, чутко втягивая широкими уродливыми ноздрями холодный воздух.

Капли дождя блестели на гладких, со взбухшими жилами, будто у быка, плечах.

Дыхание её было жарким и шумным.

Красные, налитые кровью глаза вгрызлись во ворона.

На миг стих ветер.

Трава улеглась.

Поле замерло.

Серые клочья облаков остановили свой бег.

Тварь оскалила безгубую пасть,

обнажая ряды жёлтых, неровных, уродливых клыков.

Тягучая капля слюны сорвалась с подбородка, упала в траву.

Тварь была голодна.

Ворон и Тварь смотрели друг на друга, не мигая.

Наконец уродливая, увенчанная будто короной чёрными отростками, голова отвернулась.

Птица была слишком мелкой добычей.

И Тварь продолжила свой путь — туда,

где на горизонте тянулись тонкие ниточки дыма над крышами человеческих домов.

Ветер снова поднялся, всколыхнул ржавое море мёртвой травы,

понёсшей на своих волнах удаляющуюся фигуру.

Ворон хлопнул крыльями, каркнул ей вслед.

Да. Он тоже полетит в деревню. Но позже.

Там его ждёт лёгкая добыча."