Та самая рука в стене

 В прошлом посте я обмолвилась про руку, которую моя героиня находит в стене. Кто-то в комментариях решил, что это метафора. Типа «рука помощи» или «рука судьбы». Ха. Если бы. Я имела в виду руку. Маленькую. Бледную. Торчащую из-под старых советских обоев. 

Я писала этот кусок вчера ночью. Чайник на кухне вскипал и остывал три раза. Я просто забывала налить воду, потому что боялась повернуться спиной к монитору. Вот этот фрагмент. Без редактуры. Как есть. 

__________________

Обои отходили с приятным сухим треском, похожим на звук ломающихся крыльев насекомых. Лиза подцепила шпателем очередной слой — желтый, в мелкий цветочек — и потянула вниз. Штукатурка посыпалась на пол серой мукой. За ней открылась пустота. Сначала Лиза подумала, что это просто дыра к соседям. Или ниша для проводки. Она посветила фонариком телефона внутрь, ожидая увидеть кирпичи или бетон.* *Но луч выхватил из темноты пальцы. Маленькие, тонкие, покрытые серой пылью. Они не лежали расслабленно. Они сжимали край кирпича изнутри, словно кто-то пытался удержаться, чтобы не упасть в бездну.

— Кукла? — прошептала Лиза. Голос в пустой комнате прозвучал чужим. Она протянула руку, желая коснуться "пластика". И в этот момент пыльный указательный палец дрогнул.

__________________

 Перечитала это утром, при свете солнца. Вроде буквы на экране. А мне теперь неуютно в собственной прихожей. Там тоже обои отходят.

 Скажите честно: вам стало хоть немного жутко? Или я зря пугаю себя и кошку?