Я выдохся. Ваапче.

Извините, товарищи и друзья. Накипело.

Последние пол года не пишется. Вообще. Ничего. 

Нет, я могу, пока еще, забацать экспромтом матерную частушку, эт нас хлебом не корми, эт - ваще как подышать воздухом. В смысле - просто подышать. Атмосферой. А у меня - роман!.. Висит, етить его! Скоро будет три года, как он в процессе! Фантастика, вместе с фэнтези, если еще и варить полчаса, на медленном огне! Добавляем щепотку ЛЫРа... А не добавляем! Не добавляется! Как обрубило!..

Нет, идей у меня вагон с тележкой, но вот... Не пишется. Совсем. Могу написать абзац. С началом, но без логического завершения. Могу даже две фразы, которые потянут на... Что там у нас в литературе вместо Нобелевской?.. А толку?!

Да и не надо мне этих премиев, тоже мне, вся слава мира... Мне бы написать что-нибудь, законченное... В прямом смысле - законченное, а не конченное.

Даже вот не знаю просто, что делать. Есть идеи - пишите в комментариях. А то я совсем расклеился из-за этого.