Рецензия на роман «Костяной плектр для Терпсихоры»

Когда я открываю книгу и вижу следующие строчки:

"Все персонажи, места, их названия, организации, их аббревиатуры и сокращения являются плодом воображения автора. Любое совпадение с реальными людьми, местами, названиями, организациями, их аббревиатурами и сокращениями являются случайными". - я понимаю, что история, которую мне предстоит прочесть, выстрадана автором. 

Прожит каждый ее поворот, пережито каждое чувство, и передо мной - не развлекаловка, а Произведение.

И да простят меня пишущие в развлекательных жанрах (сама такая), и все, кто подвизался на ниве сетературы, но есть сетература, а есть - Литература. Именно так, с большой буквы. Небольшое воспоминание из моей литературной жизни...

Когда-то, когда деревья были большими когда меня принимали в Союз писателей, кто-то из зала, глядя на стопку моих изданных книжек (в основном юмофант и сибирские приключения), сказал: "Это же не литература!". Я тогда очень возмутилась расстроилась, мол как так?

А теперь понимаю, что товарищ был прав. Что такое литература? Это глубокие чувства, это душа под микроскопом, это не экшн, совсем не экшн. Это каждое описание отдается звоном в вашей душе, это сопереживание, это боль - ваша и героя/героини книги. И когда я читаю, например, Достоевского, то ужасаюсь, но сопереживаю. В таких книгах исследование человеческой души, человеческой жизни, причинно-следственная связь на такой высоте, что потрясение во время чтения - это вполне себе нормальная реакция. Литература - она созвучие.

Прошу прощения за столь долгое предисловие, но книга Антона Кучмасова именно такая, с большой буквы, и не про развлечения. 

А теперь непосредственно сама история. Дети... Куда они убегают из семьи, где не все благополучно? Кто-то теряется на улице, становясь своим в каждой подворотне каждого двора, кто-то уходит в учебу и книги, а те, кому повезло больше - в искусство. Но вот повезло ли?

Танец. Легкий, волшебный, изящный. Но что стоит за порханием по сцене невесомых фигурок в белых пачках, окутанных облаком капрона, легких до такой степени, что кажется малейший порыв ветра унесет их в высь, в облака, к небу?

Боль, кровь, реки пота, цинизм и жесточайшая конкуренция. и все это приходится пройти не взрослым людям, а подросткам, чья личность еще не сформирована, детям, чьи души пока еще как пластилин. И лепят из этого "пластилина" бойцов. Потому что на сцене другие не выживают.

"Прекрасное - не всегда совершенно" - пишет автор. И это наблюдение, эта строчка - она как крючок зацепила меня. А что же такое совершенство? Из чего оно вырастает? Не из этого ли:

"

— В хореографическом училище все с подобными данными. Там другое нужно.

— Другое? Что другое?

— Фанатики. Там им нужны фанатики. Точнее, даже не им, а этой профессии. Люди, которые ради танца готовы… Даже не так — не готовы, а уже отреклись от обычной жизни.

— Ради танца — от жизни?

— От обыденности реального мира. Как вариант.

Я на секунду задумалась. Отречься от вечно пьяного отца и молчаливой матери? Нет, скорее от отчаяния и страха и вечно красных, воспаленных от слез глаз. "...

Рецензия у меня вряд ли получится по схеме сайта. но такие книги, как "Костяной плектр для Терпсихоры" невозможно анализировать. Мозги отключаются, и читаешь текст душой, живешь в нем, плачешь и возмущаешься, сочувствуешь и ужасаешься. В первую очередь тому, что детство - оно не всегда в розовом облаке мечты. И еще тому, насколько серьезно воспринимают дети окружающий их мир.

Если вам надо развлечься или отвлечься, идите мимо. но если вы доросли до Достоевского, если вы сопереживали его "Бедным людям", или прожили взросление Наташи Ростовой вместе с ней - то вам сюда, рекомендую.

Что до меня? Я потрясена...