Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

7 495

392 929

1 209

53 814

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 941

Перекличка

Заметки на полях

Птица перекрикивает птицу, облака друг за дружкой плывут. если заказывать - привезут пиццу, не заказывать - не привезут. В камне, протирая стекла от пыли, из стен выступают потертости и углы. И если прислушаться, то услышишь, как дышит, и если задуматься, то вздохнешь и ты. Облака перелетают города и страны, боковая сторона радуги не цветет, разрезаешь и из земли выползают травы, а из облака падает и плывет. И вообще, вся эта жизнь вылетает в воздух и цветет яблоня розовым за...

Читать дальше →

+86 340 22

Гуляющие

Заметки на полях

Как будто б проводки перегорают, Фонариком подсветишь на лицо, Глаза попрячутся, их словно – растворяет, Смывая день в звучание одно. А ночь тиха. Во сне гуляют мыши, Ночь поднимает стойку – воротник, Роняет связкой снов и вязью смыслов, Ключи, заточки, слово и родник. Родник роднит. Слова теряют влагу, Заточка точится, затачивая ключ, Прожектор мечется и расцветают маки, своим цветком нащупывая луч.

Читать дальше →

+81 299 17

Кипень

Заметки на полях

Вы можете не знать, как абрикос кипит, а он - кипит весь день, не выкипая, и облака ползут над головой, под лунным светом слабо выгорая, и птичий свист в прозрачной темноте, где прячутся певцы и переливы, как водопад, что падает стеной и разбивается на звуки, крики, взрывы, когда, взрываясь, хочется кричать, бежать куда-то в приступе безумья и, просто так, куда-нибудь бежать, разбрасывая зерна полнолунья в ослепший, мелкий и весенний дождь, в кусты набухшей зеленью сирени, в...

Читать дальше →

+63 390 16

Цветонос

Заметки на полях

Железо разрывая на куски, ползет весна, выламывает дни, их темные и светлые фрагменты. И ветер гонит, словно облака, орнамент, вышитый по краешку платка, льняные нити темной синевы, цветные нити, крепкую основу, густую пыль, звучание из слова и свет, летящий ветру вопреки, пронзая все и согревая землю. Зазеленел бумажник. Цветонос набух, как-будто нос сломали, и желтые гирлянды фонарей зажгли костры, в которых всё сжигали. И дым потек и известь потекла, деревья все...

Читать дальше →

+66 363 18

80-е

Заметки на полях

...

Читать дальше →

+63 368 23

Конфликт бульдогов под ковром

Заметки на полях

Нравятся мне умненькие, домашние девочки (в прочем, умненькие и вполне дикие мне тоже заходят на ура), в них полно чертовщинки и перчика. Это из-за постоянного внутреннего конфликта, когда внешне все благообразно и благопристойно, а внутри ураган бушует. Так-то, мы мало обращаем внимания на программирование, а нас программируют активно, и сами мы программируем (это лучше записать немедленно) ежедневно. Видимо, я настолько глуп, что женской хитрой глупости со мной трудно ужиться (это тоже...

Читать дальше →

+57 329 12

Звук долго ныл

Заметки на полях

В том серебре, которое без пробы, Тем голосом, который из ручья, Дрожащими и зыбкими руками По синеве, что до сих пор ничья, По облаку, размытому в полоску, По старой луже, рыжей и большой, С такой же рыжей псиной и девчонкой, Раскрашенной, веселой и цветной, Как карандаш и развесные ливни, Что выпали в рисунок и кристалл, В какие-то нелепые картинки, Где скрипка тянет звук, а мяч упал. *** Ну, пристрели меня из жалости, с любовью, как стенку, дрелью, дырку просверли, ...

Читать дальше →

+76 423 25

Археология

Заметки на полях

Несколько недель сочинял длинную историю. Отметил для себя две вещи: 1. Вначале то, что сочинилось, кажется небесным откровением. Через некоторое время это чувство сменяется отчаянным стыдом за написанное. При этом я непрерывно отдаю себе отчет в том, что на самом деле оно ни то, ни другое, а добротная ремесленная поделка чуть выше среднего. Смысла нет даже в шедеврах. 2. Сочинение длинного текста больше всего похоже на выкапывание археологического артефакта, причем археолог вплоть до...

Читать дальше →

+91 320 116

Бессонница. Гомер. Тугие паруса

Заметки на полях

В песочнице резвится свежий труп, перебирая формы, лепит мимо, он чувствует, что к голове шуруп прикручен ненадежно, в бок и криво, но время - есть. Текут его глаза, и тени падают с обугленных деревьев, и полыхает белая гроза из самых настоящих и последних. *** Самое странное, что мне стала нравится интеллигентная подача . Когда мягко и ненавязчиво льют сверху и уговаривают потерпеть. И почти неважно, что льют, важно правильно понимать и хоть что-то чувствовать. Во дворе...

Читать дальше →

+52 227 7

Соцветья

Заметки на полях

Так долго отливали и отлили. А я нашел разбитый автомат и пару строк, которые сложили, прорезав сбоку место под пятак. А небо - вызрело. Вот-вот сползет багрянец и упадет с приличной высоты, стыдливый, как накрашенный румянец, с закрашенной в глухую красоты. *** Так тихо здесь, так пахнет ладаном и воском, что лунный свет, насквозь стекло пробив, пятном ложится и лежит на досках, как серебром натертый малахит. И стелется, потрескивая, воздух, Он раздувает свечи, и в стене, ...

Читать дальше →

+49 161 15

Песок

Заметки на полях

Ты слышишь голос. Голоса все ближе, все больше бархата в тех странных голосах, как-будто волны набегают, лижут песок на раскаленных берегах. Стирают фразы, письмена, посланья, немного пены розовой, пучок чужих и перекрученных желаний, кусок травы и каменный зрачок. Он кажется прозрачным как стекло, как кожа, выглядит слегка шероховатым, и солнце светит ярко. Горячо. На пляжный зонтик с крышею железной, на рваные колонны облаков, на желтый сахарный песок из тростника, ...

Читать дальше →

+68 165 22

Ветер в ладонях

Заметки на полях

Ветер ложится в ладони, Как подтаявший ламповый свет, Птицы всё утро орут негромко, Встречая из-под земли выползающее облако и рассвет. И когда ничего не осталось Из того, что случилось не зря, Остаются сумасшедшие и вкусные глотки воздуха И тени взлетающего мира и улетающего фонаря. И пока с неба падают вниз иголки, Сухие и ломкие, как прутики многокамерного дождя, Звук оу тянется невыносимо долго, Как дифтонги заложенной носоглотки и букваря. И как-то вдруг плевать на любую...

Читать дальше →

+65 155 14

Второй

Заметки на полях

Мне кажется, что листья облетают, что всю весну в пустых кострах горят цветные сны, и ночи выпадают и в небе словно звездочки висят, прибитые фольгою к темноте. Так мало в этом мире нужно мне, что видится не то, что есть на деле. И этот дым, что стелется и липнет к глухим заборам, к тени на стене, к оранжевому выпавшему свету - всего лишь снег, что не приснился мне, а сам пришел и на ладони выпал. И так искрит и корчится туман, так сильно пахнет жженною резиной, что...

Читать дальше →

+61 134 15

Первый

Заметки на полях

Над головою вспыхнула звезда, потом еще одна, еще одна. А вышел из дому и - солнышко висит, и небо синей кляксою горит, разбрызгивая сиреневые брызги. И человек, весь в желтом, пролетел. Запели дружно птицы и вспорхнул растрепа-воробей из тонкой лужи. Все завершилось. Кончилась зима и серые деревья, и дома высокие, ныряющие в тучи. Созвездья выпали, как кость из домино, и странно мне. что мне не все равно, что выпадет на следующем круге. Но так бывает, было и прошло, и...

Читать дальше →

+65 147 24

Коктейль из воздуха весны

Заметки на полях

Я долго растворяюсь и медленно плыву, то целый день слоняюсь, то пять минут живу, глотая этот воздух и птичьи голоса, а надо мною небо, а в небе полоса из облака и леса, из серебристых рыб, и кажется, всё это над головой парит. И так тепло сегодня, и так, вообще, тепло, что птицы целой сотней летят через стекло. И чувствуется в небе, злой рыбий желтый глаз, и кажется, что это, придумано без нас. *** Вокруг любви моей, Солнце мое. Вокруг всей жизни моей, Счастье мое...

Читать дальше →

+59 129 16

Жаворонок и жар-птица

Заметки на полях

Жаворонок уже есть. Мы его не видим, но он уже есть. Песни пока нет. Полдня пока нет. Густого солнечного полдня нет, и глухой песни. Высокой, звенящей, но глухой. А жаворонок есть. И других птиц полно. Все в песне и трелях, все. А жаворонок молчит. Мерзнет. И молчит. И гула - тоже нет. Не слышно. Только ухо к земле и оттуда взгляд в небо, сквозь высокую и сочную траву. А из неба падают парашютисты. И их – много. Без гула. Со звоном. Они выпрыгивают в небо. И падают обратно. И звенит...

Читать дальше →

+51 184 24

День такой

Заметки на полях

За каждым пацифистическим взглядом на мир, за либеральностью мягкой оболочки прячется Бюргер, жесткий и непримиримый себялюбец, человек, уверенный в том, что он никому ничего не должен. Все это беспокойство "за детей" на поверку оказывается простой защитной реакцией "страуса", уверенного, что его жизнь, свобода, права, являются высшей ценностью в этом мире, что его обязаны защищать другие, а он не обязан. С праздником! С Днем Защитника! Поздравляю тех людей, которые готовы чем-то жертвовать...

Читать дальше →

+81 211 84

Виктория

Заметки на полях

Забавно сейчас выглядят прошедшие эпохи, старые акварели, мутные фотографии, желтые страницы, белые воротнички и черные чепчики. Не знаю, но для меня очевидны параллели, эпохи не исчезают до конца, всегда что-то, да остается. Современники не всегда осознают преемственность, но часто повторяют много раз уже пройденное. Да, без конца. Ему еще бабский платок на голову — и будет вылитый европеец Букли. Или букля. Чужие волосы, пересыпанные нафталином, чтобы моль в шкафу вся передохла. Вот...

Читать дальше →

+64 192 21

Налить чернил, размазать по краям...

Заметки на полях

Светом желтым и кислым, как цвет лимона капал фонарь каплями на серое и стекло, Ты помнишь: мы так целовались долго в сирени пролитой под небом, размытым, как глина, раскисшая под дождем. Как быстро проходит и то, и это. Мгновения льются, и через край, как потревоженный злой песок, в муравейнике времени, где не имеют значения расстояния из коры прошедшего, из глупого счастья, слепленного из ворованного и минут. * Зима. Нас снова стало меньше в эту зиму, А до весны рукой...

Читать дальше →

+73 233 31

Налет

Заметки на полях

Короткие испуганные крики Мне трудно... … я молчу о Вечном, в тиши-не Ползут и слушают в дождь – - дождевые черви Мелодию Звучащую во мне… Не повторить… а ветер снес остатки туч, лохматые как волосы собаки и яркий синий небосвод горит как свежесваренные раки. Они свистят... у белой горы, моя радость, у белой горы... * С налета бились о стекло мгновенья и медленно протаивали сквозь небытие. Люди приходили и...

Читать дальше →

+68 186 17

Наверх Вниз