Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

7 317

392 929

1 199

53 829

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 941

Все краски мира

Заметки на полях

Дыханье осени. Начало сентября. Красивых слов не говори – не надо. Жизнь – продолжается. И теплая земля Глотает воздух вместе с виноградом, Выплевывая косточки в кулак. Над нами солнца отцветает мак В коробочку мохнатой хризантемы, А воздух отливает зеркала Из желтых листьев и прожженой пены, Качая колыбель и облака. И небо – синее и сок - на два глотка, А тех глотков не меряно, без счета. Пик половодья. Школа и река Безудержно веселая. И что-то, Мне кажется, мир в красках...

Читать дальше →

+60 177 28

Солнце. Осень. Муравей.

Заметки на полях

Штрихует осень белые объемы, И солнце остывает на земле Багрянцем, полыхающим из кроны, И словом, облетающим во мне, Листами сна, трухой сухой и ломкой Мир засыпает, как в мешок миндаль, И нитью шелковой, невидимой и тонкой Привязывает веточку и даль. * Солнце. Осень. Муравей. Я ползу остаток жизни и тащу остаток дней. Сохнет небо и трава расправляет мягко лапы, вдаль уносятся слова. Прилетает стрекоза. Тени рвутся из заката, как ресницы, на глаза. Семена сирени...

Читать дальше →

+62 235 32

Вкус кармина

Заметки на полях

На мокром стекле я записываю пальцами твое имя. О-как, быстро и просто, слова превращаются в длинный забор из согласных на все и негромко звучащих. Все звуки. Дни текут, поджимаясь к-зубам. Губы, щёки, язык и высо-кое нёбо. В лужи падает свет и скользит синева отвлеченных глаголов и серые тучи. Ветер щупает струны дожд-я невесомые гири. Ветер - хмур. Это осень дымит золотые, намокшие листья и соки деревьев, сквозь трубы и краски кармина, это - красный краситель, из самок*...

Читать дальше →

+58 172 13

Цапли

Заметки на полях

Цапля. Каждому по цапле. Капля. Каждая капля. По воздуху, рассыпаясь, просеиваются волосы, и растут ковры, узорами улыбаясь. Хвост из змеи. Не змея. Лежит на к а мне последняя шкура. Капля, свисая с травинки, отрывается от бытия, медленно падая, сквозь это утро. Ребрами. Скользит по стиральной доске вода. Чайки крылами накалывают отраженья, женщина в полотенце выглядывает из окна и выхватывает улыбку из растянутого движенья.

Читать дальше →

+68 163 12

Фокс трот

Заметки на полях

Сошиал-трот. Быстрый танец на месте, не требующий ни особого умения, ни выдающихся физических данных. Такой, типа, народный вариант быстрых шагов в никуда. Не квикстеп, но и не слоуфокс. На 40-45 тактов в минуту. Плавность, длинные линии, невесомость шагов, производящих впечатление парения над паркетом требует от танцующих минимального владения магией или полета в стратосферу, что сложнее. Моё вибрато, брат, сильнее твоего, сверчок погрыз смычок и лопнул конский волос. Жизнь -...

Читать дальше →

+45 199 18

Высокая политика

Заметки на полях

«Эй! вы, черти босоноги! Прочь с дороги! Прочь с дороги!» — Скажите, герцог, а почему «гухи», кстати, очень странное название для... Дорога становится вдвое короче за неторопливой беседой умных людей. Да, глухой перестук копыт и свист ветра в ушах немного затрудняют общение, но при известной сноровке никак не мешают опытным всадникам, и внимательно оглядывать окрестности, и разговаривать. — Это — гухи, госпожа! — перебил предводительницу гунов герцог. — И... давно хотел уточнить, а...

Читать дальше →

+57 174 22

Кто похвалит меня

Заметки на полях

Можно ли…. Нет, действительно, можно ли кем-то считать себя, если вас кто-то настоящий, признанный и талантливый отметил или похвалил. Вот, скажем, Пушкин. То есть – нет, скажем, Лермонтов, а то Пушкину достается за всех, всегда, потому что фамилия короче. Скажем, Лермонтов кому-то там сказал: «неплохо». И почему он так сказал неизвестно: скажем, во время десерта, молодое дарование читало Лермонтову свои вирши и в страхе и мольбе ждало его оценки. И он оценил так: «неплохо». И теперь при...

Читать дальше →

+72 398 148

След верблюда

Заметки на полях

Друза кристаллов высохла на щеке, в степи солончак выжигают морские медузы, степь засыпает, бурьян засыпает так, солью холодной стужи. Ветер в осколках разбившегося тепла, рассыпанных линий и выродившихся в крик звуков, и вроде ползет на карачках крадущая день мгла, по следу двугорбому подкрадываясь к верблюду. Осень - винтовкой в спину, как неосторожный взгляд, солнце летит низко по южному неба склону, соль остывает в ладонях, как белый град, набирая холодные искры и испаряя воду.

Читать дальше →

+59 241 25

А потом - пошел дождь

Заметки на полях

А потом пошел дождь и размыло асфальт, все рисунки и надписи - смыло. А сирены - ревут, и стрекочет сверчок, и скользит, вылетая из рук, славно прыгая зайкой-змеёй, туалетное скользкое мыло. Что-то валится всё, бороденку скребет и стучит в барабан до рассвета. И живой паучок, как любой паучок, как качок на скачок, и стероидный бог на смолу и бочок, в этих старых, рыбацких сетях на крючок ловят глупое лето. В волнах бьются в истерике рыбы и свет, серебро чешуи в теплых...

Читать дальше →

+66 187 16

Ковры и коврики

Заметки на полях

https://author.today/art/44337?c=10013799&th=10012490 Ковры меня зацепили. И что-то, слово за слово и нацарапался стих. в коврах, затканных странным и узором, то бархатных, то мягких, словно шерсть, сидел старик, его худые ноги и пальцы ног, которых ровно шесть. Пил чай из побелевшей тюбетейки, рахат-лукум откусывал и ел, парной кусочек мяса на тарелке, чуть в стороне, покрытый луком млел, не вызывал у старика желанья вцепиться, откусить и проглотить, рахат-лукум, чаек,...

Читать дальше →

+45 165 20

Воздух

Заметки на полях

Раскрывается, как цветок, эхо быстрых шагов в этот гулкий сентябрь, и последние светлые дни ищут якорь и плавят янтарь. И солома соломенных вдов кирпичами лежит на полях, но, похоже, что я не готов растворять это небо во днях. Солнца - много. Но ветер остыл, как огонь по спине, холодок, и я вижу, что падает тень, и готовится падать листок. Нет, он здесь, он еще не упал, но сиреневый воздух плывет и приносит куски одеял, перья птиц и серебряный дождь. Как в потертых былинах...

Читать дальше →

+65 143 12

Журавли

Заметки на полях

Да, и журавли. Журавли. Летят, говорили, лето еще не кончилось, и длиннее дни, а ночи светлее будущего рассвета. Но ночь не светлей. Темнее и так, короче, День, выпадающий из бегущих дней, и темная ночь, вытекающая из белой ночи. А тут - журавли. Клин за клином Летят на горячий юг, Сквозь обугленные и вспыхивающие деревья, И лето, распаханное под песню вьюг, Под озимую пашню выпуклого тваренья. А закаты - длинные, без причин, Крыльями...

Читать дальше →

+36 160 12

Горячий шорох платья на качелях

Заметки на полях

- Некрасов… - Что? - Ничего… … - Некрасов… - Что? Ты что-то сказал? - Я сказал: Некрасов – Великий русский поэт! Но о Великих – в другой раз. Я расскажу сегодня о значительном и большом. Дети быстро ориентируются в литературе. И очень быстро ловят педагогический посыл. Если в учебнике указано, что кто-то там – великий русский поэт, значит, придется учить стихотворения наизусть. Поэтому, великих, активно не любят. Зима. Крестьянин торжествуя… С большими или значительными поэтами,...

Читать дальше →

+74 192 27

Немного осени

Заметки на полях

Немного осени в раскрытое окно, немного синевы над головою, большое небо, выпуклое дно, орнамент с позолоченной каймою. Всю ночь мы целовались, до зари. Заря пришла, как в яму с синяками, губами, что кусались до кров и обычными, ненужными словами. И нужно встать и двинуть в мистицизм, и как-то жить, и где-нибудь работать, Как ручкою, заполнить чистый лист с небрежно проштампованной субботой. Прикрыть свой номерочек на ноге носком, ботинком, тихим, легким шагом, и в листопад,...

Читать дальше →

+69 183 18

Батюшков - поэт и безумец

Заметки на полях

В жизни у любого человека есть уцелевшие памятники, живые куски пространства и воспоминания, в которых вымысла куда больше, чем реального и сама «настоящая» реальность, внутри которой, строятся и разрушаются планы на будущее, те или иные огорчения и радости. И фантазии, которые м е чты. И вымыслы, в которые верят тем сильнее, чем беспощаднее жизнь разрушает замки, построенные в голове. Мне уже много лет, но я до сих пор помню свои детские годы. Помню, в мельчайших подробностях, те здания,...

Читать дальше →

+53 254 20

Пурга

Заметки на полях

Сонный человек и человек дождя снежных куропаток ищут для меня, бегают по дому, шарят под столом, солнце светит в окна, светит за окном. На окне решетка, за стеклом мороз, нас никто не ловит, мы живем в тюрьме. В внутренние стены бьются головой молодые люди и орел живой. Бегают деревья, человек огня раздувает ветер спичками из дня. Дым плывет прибитый кольцами к земле, а вокруг разлитый воздух в серебре. Светит в мир пятнашка, синим - четвертак, и по мне -...

Читать дальше →

+52 146 14

Август сентября

Заметки на полях

Тьма становится темней, дни все суше и короче, тени рук руки длинней, но, еще длиннее, ночи. Не хочу я эту осень, взрыва красок перелет, листьев сброшенных шуршанье, синих туч и мокрых ног. Не хочу я шалых мыслей, темных суриков сквозь дым, странно выкрашенных листьев, прелых дней, дождей косых. А хочу, чтоб вечно длилась несусветная жара, чтоб потела и кружилась эта старая Луна. Чтоб с заката до рассвета пролетала жизнь за час, чтобы свет касался светом, плыл желанием и...

Читать дальше →

+60 185 33

Медленная дрожь

Заметки на полях

А звезды? Звезды, что падают? В цветные капли быстрого дождя. В гром выпавшей из поднебесья серой влаги, В свет, высыхающий, как первая гроза, и промокающий на листьях и бумаге. И скоро, скоро станет плакать осень. и будут падать звезды косяком, влетать в окно, и караулить двери, и дети - снова будут бегать босиком, вытаптывая лужи и потери. К нам прилетит и вымокшая птица, Раскрашенные ногти на трубе, чьё отражение, так бьётся, что двоится На мокром и растянутом...

Читать дальше →

+43 182 21

Фа

Заметки на полях

Мне б записать уходящее вечное лето, Мне б рассказать, как люблю я, но это – слова, Это только слова, тихий шепот уставшего ветра, быстрый шорох листвы и скользящее, долгое «фа». Мне б в журавлик ручья, Где блестящие стынут каменья, Где дробит отраженья поверхность Упавших небес, Где слова – это жизнь, Только жизнь и немного - мгновенья улетевших желаний. Колокольчик и мята размолотых дней и чудес.

Читать дальше →

+67 180 22

Бусы дождя

Заметки на полях

Вода впитывает отражения и воспоминания отдает. И качается веточка, сбрасывая росу. И, видишь, как солнце, кувшинкой в воде плывет, сквозь стрекот сорочий падает в пустоту. И шмель вылетает, а в земле контрабас живет, и туман липнет к одежде и голосам, и слышно, как трава, иглами под ногой растет, качает деревья и тянется к небесам.

Читать дальше →

+53 178 14

Наверх Вниз