Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

7 317

392 929

1 199

53 829

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 941

Золото, как молчание

Заметки на полях

О пустоте говорить не нужно. Она, пустота, гулкая, как шаги, и вездесущая, как странники. Может быть, она и есть в эти странные дни. Может быть, она и существует, пока движется в теплом воздухе высокая влажность крик чайки. А отступает, когда голова соприкасается с полом и щелчок, отлетающий от каблука, отпугивает домашнее зверье и привлекает внимание?! Из такой — хорошо смотреть на неизвестное, на непонятное и на не случившееся. В ней хорошо проводить время. В переосмыслении или в осознании...

Читать дальше →

+62 164 15

Октя быри

Заметки на полях

Октя быри дождей в линейку И в паутину баб и лета Все ходят, щупают цигейку, И зиму ту же достают, И примеряют шерсть на волос. Как много мы скопили пара – На воздух выйдешь и вздохнешь, И облако взлетает в небо И сверху выпадает дождь И эти капли я вдыхаю. А солнца – солнца стало много, Тепло струится слой за слоем И оседает на асфальте росой и пылью всех сравнений люблю и собираю ветошь. * Здесь пахнет пылью тишина, Узлы с вещами, Пакеты с каплей молока, Случайный...

Читать дальше →

+46 149 10

Градус больше

Заметки на полях

Им было нечего друг другу…. И было нечего сказать. Слова скакали, но по кругу Трепали в небе облака и нервы градуснику. Ртуть На 38. в З9 Пылало небо и лицо И запрокинутые тучи Кидали мячики в окно. Кого-то раньше мы любили И кто-то раньше нас любил, Так ветер брошенную шляпу Катает, словно котелок, А кто-то градусник разбил. Стекло. Осколки. Позолота Сползла с колечка и стихов Не то, чтоб слушать неохота, А нет желанья. Никакого. И звук плывет смычком по басу. ...

Читать дальше →

+70 166 18

Я сам

Заметки на полях

Сквозь лето истекающие дни, когда — я сам, а дальше — не умею и сказки сочиняю не свои, истории, в которые не верю. Когда внутри — то солнце, то — дожди, То ветрено, то солнечно снаружи, когда слова и вымыслы — твои, чужие отраженья неба в луже. Когда вся ночь — с открытыми глазами, и ночь темна, и кажется длинней мгновенья, пролетевшего над нами реальней сна и настоящих дней.

Читать дальше →

+56 152 14

Орехи

Заметки на полях

ВорОны распахивают глаза и кружат над городом, Темнота обливает сосуд исходящего света. Я сижу за столом и смотрю на гору обезжиренного творога, Размешивая ложкой небо в стакане лета. И вОроны выпадают в осадок, а небо - тонет В синих кляксах и белых, снег падает на деревья, И ветер, как собака скулит, и по потолку ходят квартиранты, и выползают из трещин насекомые-стихотворенья. А я тебя - вижу. Закрывая глаза, сквозь веки падает пух на расстеленную сетчатку, и подсохшие ягоды и...

Читать дальше →

+57 174 40

Голос

Заметки на полях

Я сижу на скамейке «грогги». Здесь, меня не тревожат мысли, В белом мраморе чернобоги Распускают серпы рысьи, И висит, словно меч, месяц, И качает вокруг звезды, И такая без слов песня, Что нигде не звучит голос. Не звучит он в прямой речи, Сверлит дырку во лбу взглядом И за плечи меня держит, И зачем – то сидит рядом.

Читать дальше →

+69 191 27

Знаки

Заметки на полях

Упал с седьмого этажа, кирпич, паря, как семислойная фанера. и голову случайную разбил. У одувана. рассыпался на камешки и глину. Строитель метко кинул кус бетона, с кусками арматуры из нея, но черный кот отпрыгнул и сбежал, шипя как шланг пожарный и змея в чешуйках кабеля и с детской погремушкой. Старушка, что сидела на скамье, спокойно свежим воздухом дышала и думала, что раньше кирпичи покрепче были. так она считала. И дураков в строители - не брали. летали в...

Читать дальше →

+59 184 26

Утреницы

Заметки на полях

Они быстро летят. Эти брызги Медуз под дождем. У моллюсков и мелкий песок превращается в жемчуг. И воду бледно-розовый мир, наклоненный к взбешённому дню, обвивает ладонь, чтобы видеть жемчужницу птиц , Чтобы слышать мелодию певчих. Утреницы поют, Заплетая свой голос с чужими, Вечерицы летят, Догоняя пион и закат. Так, глазами огня, Отражаются тени Любые, И так ярко, так ярко Желания наши горят. * Сегодня, в ночь, когда промокли ливни и шли дожди...

Читать дальше →

+54 166 25

Мятный дождь

Личное

Мятный дождь не зовут. Он приходит, когда на рассвете, Мятый дождь теребит одуванчика. сброшенный пух. В кукурузное поле, где спят кукурузные дети, там, где воздух гудит от взлетающих розовых мух. Там, где пыль до небес, краснощекие алые маки, что, под ветром сгибаясь, куда-то бегут и бегут, там, где солнце горит, выжигая пожарами знаки, там, где воздух дрожит, и не падает брошенный звук. Где звенит колокольчик, вращаясь на тоненькой шее, где вода в арыке, цвета меда...

Читать дальше →

+67 179 12

В поисках Светы. Душераздирающий крик человека, у которого упал пакет с бутылкой...

Отзывы и критика

Живые и мертвые. В поисках Света. Часть I Rara_VIRGA https://author.today/work/27763 Читать эту книгу я начал откуда-то с середины, точнее, с Похорон Петра. Пролетел одну главу, затем еще несколько и задумался. Вопрос у меня возник. К себе. Во что мы с вами верим? если верим... Когда я говорю мы, я каким-то странным образом собираю всех читателей и писателей этого сайта, и тех, кто в глаза этот сайт никогда не видел и счастливо живет себе где-то там, в одно единое целое...

Читать дальше →

+48 199 10

Девя...

Заметки на полях

Сегодня будет подборка старых стихо. Перелицевал слегка. Поэтому. Коротко. Жестко. Бритвенным лезвием- Тупым- вместе с кожей- Чисто, на-бело- на-глад-кость Вспарываю воздух между ушей- Здесь ненужная Была складка. Чувству-ешь? близко. не далеко- Корзинами георгинов или гвоздик наградят кого в окра- иных палестинах, Выкроят в небе кусок земли- Из черной, землистой тучи... -а ты говорил: Сладкий привкус АИ, когда вкус был простым и жгучим. * * * ...

Читать дальше →

+42 184 27

Лето в волне

Заметки на полях

Ты- волна. Я- сверху, т.е. пена. Мы с тобою в речке. Мы- течем. Набухает синей кровью вена, Опадая в тихий водоем. Море- это то, что дальше к югу, Море- это тоже хорошо, Протяни мне каплю, дай мне руку, Протяни мне каплю, ведь еще- Волны разбиваются о берег, Прижимаясь к берегу плечом, Ветер перемалывает вереск, Обмывая руки под дождем. Солнце- это то,что дальше к югу, солнце это- тоже хорошо, Протяни мне каплю, дай мне руку, ...

Читать дальше →

+61 149 19

Гранатовое ожерелье у горла

Заметки на полях

Я ходил и считал этажи, Запоминал номера домов и машин, Ветер звал, как синицу держа в руке Гранату граната и облако на реке. Я ходил и считал улетевшие прочь года, От тринадцатой зарплаты рассматривал блеклый чек, Цифры, которые не сходятся никогда, Бухгалтерия, которая не ошибается вовек. Я дышал этим воздухом, настоявшимся как закат, И чувствовал, как сердце внутри о ребро стучит, Как синица выклевывает из зерна гранат, А время взрывается движением и летит.

Читать дальше →

+83 231 33

Ан нет, обиделись, маленькие девочки

Заметки на полях

И не только они. Обиделись все. И те, кто написал сагу о Страстной Муравьиной Любви. И те, кто написал хвалебную рецензию ( мне тут подсказали, что за деньги. Ну, за деньги - можно, наверное). И те, кто чисто пимо проходил и увидел, что маленьких девочек обижают большие взрослые дяди. И друзья всех этих людей. И недруги. И знакомые. Все обиделись. Надули капризно губки и попросили отсыпать лайков, денежек, конфеток подарить. Ну, сегодня, чтобы сходить в аптеку или в цирк, нужно собирать...

Читать дальше →

+70 692 153

Типа рецензия

Отзывы и критика

Автор меня после первого же комментария забанил, чтоб не путался под его, автора, ногами. А мне хочется сказать пару слов. Вот. Говорю. Всегда забавно читать похвалу тому, что тебе кажется дикой хренью. Но так и есть. Забавно. https://author.today/review/172558?c=8867333&th=8867333 От Вадима Фарга. на вот эту шнягу. https://author.today/work/105833 от Кирилл Теслёнок (Архимаг) В самом тексте совсем нет перегрузов. В тексте нет груза. В тексте нет ничего, хотя бы отдаленно...

Читать дальше →

+82 665 201

Клум ба с цветами

Заметки на полях

Ветер рвет объемы и сравненья, режет воздух, гнет деревья. Дуб с незавидной судьбой, словно в ржавчине от моли. Тучи - ходят надо мной. С топором гуляют чувства, мне то весело. то грустно, то никак, но белый свет, в белых каменных мурашках, выпадает в круглых зернах через сито и рассвет. Как-то все совсем прозрачно. Пыльно. Весело. Легко. Звуки рвут любое слово и кидают далеко. Я хожу и подбираю. С каждой поднятой бумажкой пополняется запас непонятных выражений. И...

Читать дальше →

+62 183 15

Пестрых рыб

Заметки на полях

Небо - зимнее, ситец - в клеточку, Окна в пролежнях прутьев железных. я _ завязываю. На голове - ленточка - блокирует мысли. И полезные и бесполезные... За уютом - огни - фонарные, вроде солнц, только очень маленьких. я _ смотрю-ощущаю... как странно все перепуталось, переставилось. Тишина...и еще... - растерянность. Дай мне, Господи, жизнь до старости, Неба зимнего, да уверенность в ощущениях всякой разности. * * * Теплой кисточкой рисовать Тебя мягким...

Читать дальше →

+77 174 32

Слово власти

Заметки на полях

Ты любишь жизнь, А я сегодня умер… Не в первый раз И видно - не в последний. И куцые бродяги-облака Куда-то катятся, как шарики из пены, И жизнь летит, как птица над тайгой, Горячая, как огненная птица, Холодная, как небо над рекой, Счастливая, как странное желанье, Что может быть, но все же не случится. Пределов нет. Жить проще без пределов, Роняя время каплями дождя, Смывая дни в багровые столетья, Как в унитаз бутылку коньяка Без звездочек из свето-представленья, из...

Читать дальше →

+63 204 18

Ой, мороз...

Заметки на полях

Последнее время, люди вокруг меня живут странными идеями, продуцируют интересные фантазии и взахлеб рассказывают о прошлом так, словно живут в нем сейчас, не вылезая в реальность. Мы перестали лазить в окна к любимым... Отец любил развлекать гостей. Было это еще в те времена, когда гости приходили просто так, а не чтобы проведать и вручить конверт на день рождения. Время такое было, любили петь и жить, широко открывая рот. Так вот, отец любил развлекать и удивлять. Уходил на кухню,...

Читать дальше →

+52 186 30

Гномья походная

Заметки на полях

Человек запутывается в сетях, в жестких глаголах и мягких междуновениях. Бакланы что-то бакланят, а чайки - кричат, Как выдернутые из горшка местоимения. Долго, протяжно, как скошенная трава, как выпь, что закусила и выпила на болоте, как трансформатор, в который погружается голова, как дерево, запутавшееся ветвями и кроною в небосводе. Когда тебя, зажав в темной аллее, метелят исключительно в семером, покрикивая, когда же ты сдохнешь, Проклятый Метельщик, и ты...

Читать дальше →

+50 181 35

Наверх Вниз