Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

7 495

392 929

1 209

53 814

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 941

Дурачок

Заметки на полях

Падают с деревьев абрикосы и спелый щелчок. Рваный камень в ограде искрится изломом слюды. Этот мир кто - то выдумал, ты живёшь, дурачок, ударяя по струнам и тряпкой стирая лады. Сверху музыка, ждешь, подпирая столбы у оград, подбирая шелками замызганный неба платок, вышивая крестами разобранный звукоряд, выбирая слова и раскрашивая ноготок. И струится вода, убегая из рук и в арык, к тем далеким холмам сносит воду и мелкий песок, это мир выжимает растерянность, как язык, Это мучает...

Читать дальше →

+69 245 6

Не отказываюсь

Заметки на полях

Я не отказался бы от пива, От вина и сигарет, От женщины и от хорошей книжки… Ладонь складывается в пистолет И стреляет из окна шишки. Шишки падают. Значит, сбиты дружественным огнем. Скоро Посыплются с неба звездами Сырые камни. И тепные капли с вишневым вином Соединятся в ледники. И крайний Свинец выпадет На ниточке рыбаку, А небо - в полосочку. И много нейтрально белых, И линии ливнями выпадут на бумагу, И я смогу ...

Читать дальше →

+80 246 12

Луч

Заметки на полях

Тихо. Шурша шифером едет крыша, сорока танцует и гнезда вьет, и падает с неба немного рыжий дождь конопатый и сохнет йод. Закат. Почему-то закат, опять же, птица свирикает в тростнике - все это, когда-то ведь было раньше, тонуло, как капля в дырявом дне. Но небо как-будто бы было выше, и взгляд человеческий обжигал, когда, оттолкнувшись коньком от крыши, луч света подпрыгивал и взлетал...

Читать дальше →

+70 335 30

Облачный сервер

Заметки на полях

Сети стареют. Пауки улетают в осень, Полосатые, в краповых беретах и мокрых тельняшках, В крестах, набитых на спину и брюхо, Как немецкие танки... они летят, поджимая траки, на тоненькой ниточке спущенных облаков. Слушайте, а ведь точно, это поиски смысла, Пока нас всех не накрыли белые мухи, Жирные, как глаза остывших героев, Которых сегодня уже нет в этом мире. Земля Гарелла, этого пошлого светлого властелина, Полуеврея с отвисшей жопой и голубыми глазами, Сумасшедшего, в...

Читать дальше →

+67 270 13

Песок

Заметки на полях

Люди стирают друг друга, сосут карамельки Взлет, взлетают, парят немного И верят, что все пройдет. Кому-то милее зайчик, Воробушек и уют, А надо мною солнце, Парящее как утюг. Нет, им - тоже можно гладить, Что брюки, что эту синь, Сквозь складки тяжёлой ткани Пропарив любовь и жизнь, Как выдохнуть теплый воздух, Налить пару фраз в стакан И мелкими пить глотками, И щуриться в океан, А там, на воде качаясь, Как теплый пустой сосок, Накатывать не стесняясь На крупный живой...

Читать дальше →

+79 275 13

В лето

Заметки на полях

Напиши на огрызке ватмана Беглым почерком две строки, Я из этого лета жаркого Выпал в прошлое от тоски. На смоле, в жёстких перьях страуса, С тополей облетает пух Из замёрзших соплей и паруса, Мимо мертвых и пухлых рук. Из припадка случайной нежности, То есть, глупости, напиши: - Все у нас хорошо, у берега, Где картошку пекут бомжи, Утки плавают и растения Отражаются в бездне, облако Приближается и дрожит.

Читать дальше →

+97 233 17

День Радио

Заметки на полях

«Поймайте мне шныгу», - мысленно приказал я своим гухам. «Он – Старший». «Да». «Шныга – злая». «Ы. ы. ы.». Шныга выглядела потрясенной. Ее держали за разведенные в разные стороны лапки спиной вниз, в ее пасти оказалось целое бревно, которое она. Шныга, пыталась яростно прожевать. Но бревно было толстым и жевалось исключительно плохо. Я подошел к ней. Шныга что-то почувствовала и перестала проедать бревно, и стала жалобно скулить. Не бойся, Шныга. Я – мягко. Я отломал у нее двадцать...

Читать дальше →

+56 207 11

Апчела и аса

Заметки на полях

Июнь-июнь, июнь-июнь, на всякий лист – по слизню, осу в карман себе засунь и наслаждайся жизнью. Гори неистово, пылай, мотай на локоть слюни, тебя уже замаял май, так пусть июнь июнит. Повсюду божия роса, и горизонт в тумане, и счастья нет, но есть оса… Но есть оса в кармане. Прекрасный стих Дмитрия Артиса и мое скромное дополнение.) Засунь в карман еще пчелу Под розовый тюльпанчик, найди и запусти юлу, кинь косточки в стаканчик. Умойся божией росой, Пускай июнь...

Читать дальше →

+78 321 13

Скульптура дерева и полотно неба

Заметки на полях

Ты любишь жизнь, А я сегодня умер… Не в первый раз И видно - не в последний. И куцые бродяги-облака Куда-то катятся, как шарики из пены, И жизнь летит, как птица над тайгой, Горячая, как огненная пицца, Холодная, как небо над рекой, Счастливая, как странное желанье, Что может быть, но все же не случится. Пределов нет. Жить проще без пределов, Роняя время каплями дождя, Смывая дни в багровые столетья, Как в унитаз бутылку коньяка Без звездочек и свето-представленья, из...

Читать дальше →

+72 229 10

Торжество великолепия

Заметки на полях

Улица эта, широкая и раздольная, что степь после прохода стада бизонов, такая же изрытая и такая же пустая, лежала. По сторонам тонули серые, рубленные избы с палисадами, высохшие до черноты хибары с остатками изгороди и трехэтажный торговый дом никому неизвестного городского товарищества Соболевых. А вся эта улица существовала всегда, еще с тех времен, когда на месте города была никому неинтересная деревенька в десяток дворов. В «товариществе» заправлял старик Куницын, а чем именно...

Читать дальше →

+78 252 12

У старых голландцев есть чему поучиться

Заметки на полях

Гид - хмыкнул, мужик поднял глаза к небу. В небе плыла утка, вяло помахивая крыльями, с интересом рассматривая разрисованный эмалью собственный бок.Утку пытался догнать небольшой парусный кораблик. Парус хлопал, обвисал, надувался - внезапно, и также внезапно - сдувался. Небо казалось пронзительно синим, но синим не было, оставалось обычным, лазоревым и продувным. Дуло и продувало, но не как в печи, а как в засыпанном поддувале, не сильно. Хотелось читать стихи, выразительно, речетативно,...

Читать дальше →

+54 232 4

Вечера

Заметки на полях

Послушай соловьев, которые пропели Сквозь ночи окон. Слушай соловьев – их длинные, бесчувственные трели дрожащей ночи, тремоло с огнем. Упавший в куст сирени и железа Свет фонаря. Прозрачный, лунный свет. Все призраки, сбежавшие из леса, скользят ветвями сквозь стеклопакет. Под фонарем мелькает свет и мошки Закручивают воздух в мелкий смерч, Крадутся в мягких лапах тени кошек, Хотят заткнуть чарующую песнь. *** Вечер лежит на плечах у голодных рысей. Месяц, рогалики вверх,...

Читать дальше →

+72 250 32

Шесть Александров

Заметки на полях

Набралось шесть Александров. Чокнулись. Закусили. Попили кофе. Мало. Заказали коньяка. Разлили. Чокнулись. Закусили. Дело пошло явно живее, но появилось ощущение, что чего-то не хватает. И срочно! Заказали еще коньяка. разлили. Чокнулись. И тут я почувствовал, что хочу рассказать смешную историю. Ну вот хочу и все, прям как в лучшие годы, легкое веселое недержание. Начал с того, что вдохнул пары коньяка. Все ржут, я кашляю, перхаю и сиплю. Воздух, сука такая, не проходит. А должен! Ы. Ы....

Читать дальше →

+72 231 10

Широкие лезвия мая

Заметки на полях

Рассыпаны дни, колокольчики, звуки, И солнце парит в облаках и разрывах, И рябь пробегает по миру и лужам Сырым волшебством из кусочков и сыра. И листья деревьев, как бабочек крылья, Взлетают, трепещут, садятся на ветви. И небо врастает из синего в синий, подкрашенный белым и, кажется, ветхий. И пахнет цветками увядшей сирени Сиреневый воздух густой и прозрачный, И дни улетают, считая мгновенья, и стикеры клея, бумажка к бумажке. *** И ничего этого не надо. Ни хлебцев, ни...

Читать дальше →

+87 252 20

Причал

Заметки на полях

Язык отталкивается от причала и долго гудит. Тарахтит дизель. Женщина, что молчит. Миг. И стремление. Выдернуть с позолотой зуб, Продать его и купить билет На счастливый поезд. Сидеть. С пирожками и курицей. Выслушивать стук колес. Слушать сердце, галопирующую повесть. Причало. Морские вороны – парят. Прыгают в воду. К небу уносят рыбу. Я видел, как топят слепых котят, Как бросают в мешке с улыбкой. Улыбку эту запомнил. Комок чернил. Жалкий скрип По несмазанным петлям ...

Читать дальше →

+96 254 20

Зарисовка на хлопчатобумажной футболке детским набором акварели

Заметки на полях

Когда сидишь раскрашенный, в гвоздях, Царапая дорожки на виниле, Фокалы размечая на костях, Которые дышали и любили… Ага-ага, Сырое чувство есть Под сердцем, прорисованном на ткани, И, собственно, мелодия звучит И крошится, как мрамор, под ногами. Когда булыжник мостовой цветет, Как синий дым во мгле и на закате, Завязывая каждый узелок На ниточках, раскрашенных некстати. Но время жжет, как Ляпис Трубецкой, и воду пьет, как лошадь под парами, идет как дождь бумажный и цветной, ...

Читать дальше →

+95 313 27

Град над градом

Заметки на полях

Набегали облака, набегали свечи и свеченье, В капле неба капля молока впитывалась в краешек печенья. Слышали, как сотни мелких птиц Из белых сот и жил аквамарина Из темноты, из трепетности, из Слепой любви – кустов и клавесина. И небо через край, пока в рассвет, Стекая дымкой звезд полоской светлой, вдруг птица заполошная поет, Сливая голос с голосом Вселенной. И медленным мгновением повис, Внезапной тишиной – глухой и полной, Случился изморозью синью из ресниц, растекся над...

Читать дальше →

+75 237 30

туда, где не хватает

Заметки на полях

Давай акварельно. По медленной, злой воде, растаскивая текущее в три полупрозрачных слоя, чтобы цветы, зацветающие в декабре, отцветали в мае. И все такое Воздушное, прозрачное, в стиле ню. Когда розовое не краснеет, настолько его здесь много, когда солнце закатывает закаты дню, бормочет вслух про небо. А небо - оно глуховатое и слепое, И с бельмом на одном голубом глазу. И ты смотришь и видишь, как мир вздрагивает и моргает, а отражения падают в блюдце с чужим лицом, пока ты...

Читать дальше →

+75 253 28

Майский град

Заметки на полях

- Вам обязательно нужно, сэр, достать из штанов член, чтобы окружающие вас джентльмены смогли лично убедиться в правдивости ваших слов. Простите, сэр, но вашим сказкам не хватает вещественности. Ваши друзья, как мне кажется, не хотят вас расстраивать, поэтому и слушают ваше вранье. Сэр, они явно вам не верят, убедите их. Доставайте! Член – это член. Член – это всегда убедительно. Атмосфера явно сгустилась, вокруг компании повисла напряженная, несколько истеричная тишина, а виконт покраснел. ...

Читать дальше →

+47 277 9

Мамайский булыжник

Заметки на полях

Яблоком, растертым в повидло, растет в темноте уверенность и булыжник, Катится слово, выпрыгивая как лыжник, подпрыгивая как мячик, мягкий, как растопленное олово. Внутри растекается эхо. Долго. От быстрых шагов и темного крика, Быстро Приходит рассвет, и лестница в темноту, перерезанная, как овца светло серым бараном, распадается на кусочки. А музыки нет, она умерла внезапно. *** Вдруг вспомнишь, что жизнь, вся, в разноцветных зайцах, а к тебе приходит белочка и...

Читать дальше →

+69 253 20

Наверх Вниз