Не всякая строка зовёт на подвиг
Стихи - напрасный дар. В них нет пути. Устал я быть скитальцем по строкам. И как ни стыдно маты рифмовать Печаль и злость - хуйня проводники. И затаённый шёпот - не молитва. Коньяк, как образ. Вечер - как ответ. Я не поэт. Но если бы был свет, Наверно, стал бы им. Но нет - закрыта Дорога к слову. В том и весь секрет. Поэт ли тот, кто пишет без завета?
Читать дальше →
127
9
Что ж, я не мог больше хранить это сокровище в темноте, как Голлум...
). И тут... Не конкурс, а реальный...