София Баюн

Пока в блогах не стихают бурления, горения и прочий задорный движ, и одни авторы поливают других трехэтажными обвинениями в бездарности и принадлежности к загадочным "писунцам" и меряются тем, кто тут, вообще-то, самый главный писунец (и этими самыми писунцами по ходу действия тоже), я вот сижу и под чай с травками от нервов думаю о вечном. Может, я не такой уж из себя крутой автор, чтобы вообще о таких вещах сметь задумываться, и надо мне не ересью всякой страдать, а идти пиарить свою...

После того, как я села писать эту книгу, у меня наступило просветление, закрылись гештальты и открылись такие чакры, которые у нормальных людей обычно вообще-то говоря и не отрастают. И тем более не открываются. Это принесло мне больше проблем, чем романтическое юношеское убеждение, что от шоколадок с орехами у меня никогда не будут расти бока, и что, если их запивать элитным чаем сорта «Жигулевское» наступит Дзен. Дзен наступал и давил мне на мои любимые похоронные блузочки. Этот мир жесток...

Знаете, если бы я попыталась придумать другой заголовок, он отдавал бы баечно-сказочным абсурдом. Ну вроде: «Сказ о том, как Сонька стала многодетной матерью без пособий». Или: «Сказочка про маньяка, сарай со свиньями и прелести диссоциативного расстройства». Сказочка, я вам скажу, получается выше всякого человеческого понимания, но об этом позже. Все началось давно. Очень давно, тогда по земле, наверное, еще динозавры ходили. Такие, которые знают, что такое «хайратник», «фенька» и...