Елена Лещинская

Если в кабине самурайский клинок, как валидол под языком...

8 601

47 827

267

6 349

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 419

Там, где кончаются рельсы

Заметки на полях

Там, где кончаются рельсы, пустой перрон. Старая будка, в окошке горит свеча. Выигрыш ставки, сделанной на зеро, — Я не ждала, что будешь меня встречать. Там, где кончаются рельсы, цветёт жасмин, Над горизонтом рыжие облака. Хочешь забрать моё сердце — ну что ж, возьми. Если не хочешь — просто согрей в руках. Там, где кончаются рельсы, гудят ветра. Шпили плывут в закатные небеса. Там, где кончаются рельсы, печаль светла. Видишь, за полем — взлётная полоса. 2014

Читать дальше →

+14 170 4

«Толпа решительно настроенных девушек раскачивала пальму...»

Заметки на полях

Ещё байка про пианиста Василия — и, пожалуй, хватит. Написано с натуры... ну, почти. Искусство требует жертв Толпа решительно настроенных девушек раскачивала пальму. Почти на самой вершине сотрясаемого нежными дамскими ручками дерева покачивался намертво вцепившийся в ствол великий пианист Василий. — Может, слезешь? — поинтересовалась предводительница красоток. — Не-а, — замотал головой пленник жестоких обстоятельств. — Уверен? — Ага! — Ну что, девчонки, продолжаем уговаривать. Из...

Читать дальше →

+8 182 4

«Пишите, девушки, не выбирая слов и не оглядываясь на дедушку Фрейда...»

Заметки на полях

Я не про заек, я поэт. Но всякие постебушки для нежно любимых мной людей иногда пишу. Байкам про пианиста Василия в этом апреле 10 лет стукнуло. Не пропадать же добру. Внезапно — проза. Не пугайтесь: короткая. Игры разума Весной, когда теплый ветер очищал небо от туч и звезды светили ярко, известный музыкант Василий любил пошарить по тырнету поисковиком, любопытствуя, и чего это о нем пишут поклонники — а в первую очередь поклонницы. Нет-нет, не подумайте ничего такого эдакого —...

Читать дальше →

+11 179 0

«Написав слово «ветер», окно отвори и замри...» Борис Попов

Заметки на полях

Поэт, журналист Борис Емельянович Попов (5.10.1946—20.01.1996) жил в Магнитогорске. Погиб в 49 лет. С официальным признанием ему не везло ни при жизни, ни посмертно. Именами его товарищей в нашем городе называют улицы и библиотеки, мемориальные доски на дома вешают, вечера их творчества устраивают, а его будто и не было. А в поэзии он есть, и это главное. И читают его далеко за пределами Магнитки. *** Написав слово «ветер», окно отвори и замри — вот он, ветер: живой, настоящий и точный...

Читать дальше →

+13 317 2

«Вспоминай, как дышать не вспоминая, как надо дышать...»

Заметки на полях

Вспоминай, как дышать не вспоминая, как надо дышать. Ни за кого не держаться. Никого не держать. Ни за кого. Никого. Одна. Оттолкнись от дна и лети, лети. Или ти ши на. Ды ши, на, если ты до сих пор не смогла надышаться. Не было шанса, да и сейчас без шансов: как выдыхать, затаив дыхание? А не таи. Они все твои. 18.04.2023

Читать дальше →

+12 180 0

«...Вам наврали, что сумасшедшие тоже плачут»

Заметки на полях

По тринадцатым числам, случалось, она возвращалась. Где-то в подвздошье горело и не вмещалось. Всей собой приосанивалась, чтобы не бить на жалость. Рифмовала чего-то, понимая: да ну, бездарность. У неё был плащ просторней на три размера, это сохраняло в ней зыбкую веру в то, что она кипарис. Свет мой зеркальце, ну-ка заткнись, холера. До чего всё серо, Господи, как же серо. Это надо пройти, как просёлочную дорогу из морской стихии вынутому осьминогу. Восемь ног, девять жизней, и всё под...

Читать дальше →

+6 148 6

Рассказ Юлии Гладкой «Первый дубль» как история возвращение к себе настоящему

Отзывы и критика

Рассказ Юлии Гладкой «Первый дубль» ( https://author.today/work/24761 ) — жёсткая и правдивая история о парадоксах человеческой психики. Его герой Семен Чудин становится разрушителем собственной жизни, и не только собственной, сам того не желая. Что можно изменить, когда ничего изменить нельзя? Три линии образуют систему координат этого рассказа. Обозначу их, постараясь не спойлерить. Ось Х. Wonderland Мир Страны чудес и Зазеркалья Кэрролла — созданная игрой ума математика...

Читать дальше →

+16 253 8

«Я всё медлила хоронить своих мертвецов...»

Заметки на полях

Я всё медлила хоронить своих мертвецов, А они оставались нетленны, они со мной говорили. И когда я совсем уставала держать лицо, То они это видели и, не предупреждая, били. До чего же осточертел этот адский цирк. Наплевать на форму – рифмую глагол с глаголом. ...И когда мне в глаза глядели мои мертвецы, Я захлёбывалась любовью, идущей горлом. Пузырились алым несказанные слова. Близнецы по крови, а будто совсем чужие... До меня доходит: я ведь для них мертва. А они-то живы. И хорошо, что...

Читать дальше →

+25 192 6

«Ты превращаешься в боль, боль становится светом...»

Личное

Ольга Чикина. «Плакали-курили». Песне несколько лет, а пришла она ко мне недавно, будто знала, что пригодится. Она и о Сергее Труханове, и обо всех ушедших, кто нам дорог.

Читать дальше →

0 153 0

Попытка самокритики

Заметки на полях

Хочу отметить, господа, И это будет справедливо: Я классно выгляжу всегда! Скромна, талантлива, красива, Неподражаемо умна — Плюс сексапильная фигура, Манер хороших — до хрена... Все остальные бабы — дуры! А я по жизни на коне И с молока снимаю пенки, Но... тяжело живется мне С заниженной самооценкой. 2008 С тех пор я только хорошею. С праздничком, дорогие читатели и писатели!

Читать дальше →

+29 171 2

«...А у Винсента где-то расцвёл подсолнух — это автопортрет самого Винсента»

Заметки на полях

Доброе утро, друзья. Вчера было 170-летие Винсента Ван Гога (30.03.1853 — 29.07.1890) — но такую солидную дату мы можем отмечать сколько нам угодно, правда? Тем более, что выходные впереди. Немногие художники оставили такой яркий след в культуре — и не только в живописи. Хочу поделиться стихотворением, которое знаю давно, но будто заново открыла его для себя — второй день перечитываю. Однажды (а может, и не однажды) в этом блоге будет большой пост о Марии Маховой (г. Иваново) — авторе...

Читать дальше →

+7 180 2

«А когда мы станем у мачты — рука в руке и спина к спине...» Диана Коденко

Личное

Поэзия передаётся от слова к слову, от человека к человеку. Поэтому мне кажется важным не только публиковать свои стихи, но и делиться чужими, особенно теми, про которые думаешь: «Ну почему не я это написала?!» — настолько они отражают твоё внутреннее состояние, передают твою боль и надежду. Сегодня расскажу о поэте, авторе песен Диане Коденко (Москва). Для начала — стихотворение, от которого у меня перехватывает дыхание. *** Все шептала стылому янтарю, Все тянула горькие невода: Человек...

Читать дальше →

+13 463 6

Будь как Месси

Заметки на полях

А я всё сидела себя жалела, Но как подумала: чем я не Лео? Если он мужик, если он с мячом, Я, что ли, ниачом? Многое бесит, бесит и бесит. Хочется лечь и свернуться калачиком. Но ёлы-палы, чем я не Месси? Только так и не иначе. Он такой делает морду тяпкой, Подходит спокойненько — бац ножкой. А мне бы в штангу попасть хотя бы - И от неё пусть в ворота немножко. Борода у него хоть куда, Нету бороды у меня — не беда. Я одолжу реквизит Дедмороза И встану в гордую позу. Аргентинцы — это...

Читать дальше →

+1 178 2

Мир в подарок

Заметки на полях

Новая редакция старого текста. *** Ты мне оставил мир в подарок, А я беспечно приняла. Горел, горел свечи огарок На самом краешке стола. А после зашипел, как кошка, И огонёк сошёл на нет. Искрится в ледяном окошке Оранжевый фонарный свет. Не надо обещаний ломких, Не надо взглядов, вздохов, слов. Давай пойдём гулять по кромке – Границе наших двух миров. Мы снимем гермошлемы нимбов, Забудем на часок о них, Потом с тобой уснём в обнимку И сон увидим на двоих. 2007–2023

Читать дальше →

+7 135 2

Ничего человеческого

Заметки на полях

Здравствуй. Пишу тебе из петли Трассы, неумолимо ведущей к дому. Я запомнила неземные глаза твои — Сколько же в них земного. Шла к тебе сквозь вакуум, камень, огонь и жесть. Раны сразу затягивались, как не бывало раньше... Под твоей бронёй ну хоть что-то в заначке есть, Кроме вины и фальши? У меня ничего человеческого в крови, У тебя ничего человеческого в субстанции, Что зовётся душою. Не говори о любви. Незачем и пытаться. Так себе выход — жизнь променять на сны, Кто бы ни шёл на контакт...

Читать дальше →

+12 163 2

Колыбельная для камикадзе

Заметки на полях

1 Озарение. Свет. Боль. Позвоночник прошьёт ледяная дрожь. Перекрестие. Крест. Ноль. Те же грабли — ставить всё на зеро. Наломаешь сырых дров — Ни тепла, ни огня, только горький дым. Перекрестье. Мишень. Кровь. И земля каруселью — до тошноты... Над водою туман разлит. Бархатистая полночь. Дырявый плед. И болит, до сих пор болит Давний шрам на белом твоём крыле. 2 Сквозь горячечный твой бред, Сквозь неназванный твой страх, Сквозь придуманный твой склеп, Сквозь ползущий к тебе мрак —...

Читать дальше →

+3 168 2

«Я возвращаюсь в этот тревожный сон — на перекрёсток тропок иных миров...»

Заметки на полях

Дрѣвнее стихотворѣние под настроѣние. Трудно быть филологом: иной раз вернёшься к старому тексту да и изменишь в нём не слово, так знак препинания. А чем не повод для публикации? И заодно — две песни на эти стихи. *** Синие горы взрезали горизонт, Пыльные травы ждут грозовых ветров. Я возвращаюсь в этот тревожный сон — На перекрёсток тропок иных миров. Рыжий закат, пернатый небесный змей, Гаснет в вершинах отсветом фонарей... Скоро печаль станет ещё светлей, Скоро тоска станет ещё острей. И...

Читать дальше →

+16 291 3

«Сквозь личный Рагнарёк»

Самопиар

Поэтические тексты, написанные в этом феврале — марте, теперь под одной обложкой: https://author.today/work/262053 Сия хроника зовётся «Сквозь личный Рагнарёк» (цитата из «Сеанса» ). Звучит претенциозно и мрачно — так ведь и переход из зимы в весну у меня выдался суровый. Иногда угораздит сорвать корку со старой раны, и потом долго не останавливается кровь... Не знаю, будет ли пополняться этот сборник. А вот «Неконструктивная печаль»: https://author.today/work/256672 — время от времени...

Читать дальше →

183 2

«А потом тебя накрывает такой волной...»

Заметки на полях

А потом тебя накрывает такой волной, Что тебе не видно из-под большой воды, Как над ней живые идут на живых войной, Оставляя от неба копоть, золу и дым. Этот эпос они писали не о тебе, Ты в нём лишний герой, так давай же, останься вне. Научись дышать в солёной густой воде, Научись летать на тёмной тугой волне. Выноси за скобки северных скальных бухт То, к чему рванулось сердце в чужой степи. Не проси о смерти ласковую судьбу, А не то поставит боль твою на репит, И тогда ты снова выдохнешь:...

Читать дальше →

+13 247 2

Колесо

Заметки на полях

Мне надоели мои кошмары — Сюжеты краткого забытья. Катись-вертись, колесо Сансары, Но непонятно, зачем тут я. Когда иду покупать пергамент — Туда, где сакура вся в цвету, — Ступени рушатся под ногами, Обломки падают в пустоту. Сама себе говорю: заткнись, — но Горит под кожей узор тоски: Мои невыплаканные письма, Татуированные в стихи. Опять дежурить у аппарата: Банзай вам, призраки, исполать! Крутить заржавленный диск щербатый, Скрипеть зубами и не бухать? Меня выносит и с родниковой....

Читать дальше →

+14 201 10

Наверх Вниз