Снова. Мысли
Все мои сны, особенно последние, отсылают в январь шестого года. "Он умер" "Он умер" А я его не вижу, знаю, что его даже в мире мертвых нет, семнадцать лет всё-таки прошло. Когда начала писать книгу, думала, придет, как обычно, во сне. Но нет. Только похороны, и те не совсем внятные, словами. Да, переживаю, но так надо. Нет больше сил держать все это в себе. Оно разъедает меня изнутри, портит мне жизнь, и раз нет возможности обговорить все это с врачом, поговорю с текстом, через...
Читать дальше →
155
1