Векша

4 695

228 891

5 611

108 997

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 230

урючное

Заметки на полях

Лепестки с урючин уносит ветром, но весна останется навсегда. За сто лет и за тридевять километров отодвинуты холода. Не закончится нежная зелень листьев. Тёплый город вечностью опьянён, и земля лепестками с деревьев выстлана до конца времён. Не закончатся ни любовь, ни дружба, в синеве - стрижи, на губах - стихи... Лепестки невесомые ветер кружит. Облетающие лепестки.

Читать дальше →

+17 737 30

Александр Файнберг. Летнее

Заметки на полях

САРАТАН Восточной флейты зной и заунывность. Под солнцем бесконечный солончак. Тень ящерицы в трещину забилась, стоит верблюд с дремотою в очах. А за дувалом стон перепелиный. Там все, как было создано творцом. На свой очаг, что вылеплен из глины, глядит старуха с глиняным лицом. Дом самодельный слеп и скособочен. Жара недвижна с четырех сторон. И замер на стене до самой ночи мой звездный знак – зеленый скорпион. КАРАВАН Солнце твое. Оно...

Читать дальше →

+10 784 35

Александр Файнберг. "5-й проезд Жуковского"

Заметки на полях

Инне Когда я устану, пьяна от весеннего ветра, принеси мне сирени горькую ветку из того переулка, где в небе труба завода, где весна навсегда пригнула заборы. Эта гроздь голубая – бальзам от печали. Припаду к ней губами – и мне полегчает. А когда на душе станет вдруг по-осеннему мглисто, принеси мне охапку опавших пылающих листьев из того переулка, где небо…...

Читать дальше →

+8 701 17

маленькие деревья

Заметки на полях

Маленькие деревья выходят в город. Робко трогают ветками незнакомый воздух. Исподлобья, не поднимая голову, смотрят на взрослых. Мы тоже будем такими же? Будете, куда вы денетесь. Время – главный ингредиент алхимии, к тому же он самый действенный. Многое с вами будет, маленькие деревья: и безводные лета, и холодные зимы. Время вас искалечит прежде, чем вы повзрослеете и больше, чем необходимо. Всякий, кому захочется, криво и неумело станет вас перекраивать по своему...

Читать дальше →

+23 423 18

Александр Файнберг. "Струны"

Заметки на полях

К нам кони шеи гнули. Да степи. Да поля. Да жизнь, судьба и пуля у каждого своя. Да только цокнет камень. Да только вспыхнет зной. Эх, да! Ехали цыгане с ярмарки домой. Нам фонарей полоски, во поле ночлег. Барахло, повозки да скрип ночных телег. Земля с конца до края вся – песня да костер. Да только бьется пламя ...

Читать дальше →

+3 405 4

Зимнее

Заметки на полях

И солнце светит как-то суше. И ветер дует как-то строже. Уже грачи, к зиме вернувшись, загнули, вывернули небо холодной стороной наружу – и начинается ноябрь. Теперь среди ненужных листьев, застелены прозрачной высью, дома покорные стоят. Какая предстоит зима! Я ничего ещё не знаю, но эта музыка сквозная меня научит понимать, и не бояться ничего, и доверять чутью и слову. Научит видеть: мир, что сломан, всегда латают по живому кусками сердца своего. Но до зимы...

Читать дальше →

+22 504 19

Про любовь

Заметки на полях

Когда я бездарно ною, что вовсе меня не любишь, то ты, повернувшись стеною, невозмутимо молчишь – но солнцем дороги устланы, весне улыбаются люди и начинают музыку уличные скрипачи. Как бережно держат ветки тончайшую ткань цветенья, а небо твоё навеки – текучая бирюза. Под ним достаточно ветра, чтоб птицы насквозь летели. Под ним достаточно марта, чтоб слово успеть сказать. Мой старый и нежный город с горячим каменным сердцем, весна твоя кружит голову, а память...

Читать дальше →

+26 424 19

Забываемый город

Заметки на полях

Забываемый город, изменный ландшафт, где смертельно прерывна любая черта. Обходимы все те, кто не может дышать, не желает терпеть, не умеет считать. Карту города пряча в сыром рукаве, проходи по столице, не глядя наверх. Ты не смотришь домам и деревьям в глаза. Ты не можешь ни слова в защиту сказать. Остаются молчать за твоею спиной (и назад не смотри, и руки не тяни) незнакомая улица, край неродной, пни чинар в отболевшей фантомной тени.

Читать дальше →

+15 524 18

Александр Файнберг. "Весёлая баллада"

Заметки на полях

А. Кедрину Голодный художник рисует жаркое. И кисть, как шумовка, поет под рукою, когда помидоры кармином он кроет и сажею мажет горячий казан. В картине под соусом мясо дымится. Он краску на мясо кладет, как горчицу. Пылает морковка, лучок серебрится. И это приятно голодным глазам. А сытый художник, скорбя и горюя, белилами пишет пустые кастрюли. И с кремом жуя заварные рогули, он старый сухарь на столе создает. ...

Читать дальше →

+25 517 15

Летом

Заметки на полях

Летом хозяйки выносят чистить на пустырь между четырёхэтажек чёрные, закопчённые казаны в коросте горелого жира. Перевернув, ставят на кирпичи. Снизу разводят огонь. В дело идут старые тетрадки детей, обломки ящиков из-под фруктов, сухие ветки чинар, сбитые летней грозой, расколовшиеся от удара об асфальт, словно стеклянные. Огонь разгорается, лижет казан изнутри, раскаляет донце, смотрящее в небо. Дети подходят глядеть, их отгоняют, чтобы не обожглись. Лето, безветрие, ...

Читать дальше →

+23 339 10

Александр Файнберг. "Город милый..."

Заметки на полях

Город милый. Голубая бездна. Первая улыбка и слеза. Над провалом черного подъезда светится зеленая лоза. В летнем небе над железной крышей Генкин свист гоняет голубей. Я не знаю, где еще увижу переулок ближе и родней. Что еще однажды и навеки? Только звезды. Звезды и луна. Дом снесли. Но светятся меж веток вечерами два родных окна. Светятся безропотно, устало. Ждут меня, не гаснут на весу. Где б меня по свету ни мотало, умирать сюда я приползу.

Читать дальше →

+17 486 7

балконное

Заметки на полях

Лишь один балкон в том доме не заложен кирпичом. Он открыт навстречу лету, звонким солнцем освещён, привечает робких горлиц и отчаянных стрижей на восьмом, на поднебесном, предпоследнем этаже. Только с этого балкона – вид на город до краёв. Только здесь горячий ветер так смеётся и поёт. В синем небе, белом свете кто-то вечность отворил. Хорошо стоять поэту с сигаретой у перил. Хорошо ловить губами торопливые слова. Хорошо на жарком небе белым дымом рисовать. И стоять, стоять у...

Читать дальше →

+16 754 47

Разноцветные прямоугольные крылья

Заметки на полях

– Это даже неуверенностью нельзя назвать, – задумчиво говорит он. – Это какая-то следующая её ступень, где нет никаких критериев успеха. То есть вообще ни на что нельзя положиться, понимаешь? Киваю на ходу, не поворачивая головы, реагируя скорее не на смысл, а на вопросительную интонацию. Социальный договор обязывает делать вид, будто чужие проблемы мне интересны, так что приходится его выполнять. Повсюду метут, красят и сажают цветочки – скоро Навруз. По поводу праздника фонарные столбы...

Читать дальше →

+25 1 198 110

Александр Файнберг. "Вольные сонеты"

Заметки на полях

ЮНОСТЬ Мне девятнадцать. Служба – не война. Мундир сверкает. Не унять волненья. Сержант эНэН дает мне увольненье. А в городе суббота и весна. Сквозь КПП – хмельней, чем от вина, – ныряю в свежесть утренней сирени. И плащика шального дуновенье в меня летит, как встречная волна. Лети, лети. Мне большего не надо. Стою меж Байконуром и Невадой. В кармане увольнение до двух. Есть время нам с тобой поцеловаться. Еще он светел – тополиный пух. Еще дуреет город от акаций. ...

Читать дальше →

+24 640 9

февральское

Заметки на полях

Знобит деревья на ветру. Какой неистребимый холод, когда все намертво ушли… Как слово падает из рук. И год за годом чёрный город переживает феврали. Роскошный перечень потерь. Сокровищница гиблой боли. Из зимней ледяной неволи ступить на воздух – и лететь, и птичьи предъявлять права на два небесных стылых метра, на правду высшую – и меру, и голос навсегда сорвать. По февралям сквозь монохром привычно проступает красный. По февралям черным-черно. И поджидает за углом....

Читать дальше →

+29 404 14

Вопрос к практикующим ОС

Личное

Знаю, что на сайте достаточно много людей, занимающихся осознанными сновидениями, и хотела бы их спросить, приходилось ли сталкиваться с сопротивлением пространства сна при выходе в ОС? В книжках я такого не встречала, там всё происходит по воле сновидца. А у меня процесс в последние месяцы идёт куда-то не туда. Пример: выпадаю в ОС в помещении, хочу выйти из него. Теоретически - простое действие. На практике - выйти не могу, помещение меняется, отрезая мне выход. Дверь исчезает, окно...

Читать дальше →

+18 609 61

чёрное

Заметки на полях

Чёрный дрозд, поющий сквозь город, отменяет на полчаса механические разговоры, электрические голоса. Чёрный дрозд переводит стрелки. Белки-стрелки, шустры и мелки, разбегаются из колеса. Чёрный стриж, летящий сквозь город, вылетающий за черту, чертит острым крылом узоры, продлевая их в высоту. Чёрным грифелем карандашным он рисует мосты и башни на слепящем глаза свету. Чёрный грач, глядящий сквозь город, чует тяжесть его камней, видит стылый чугун заборов и застывший...

Читать дальше →

+38 425 19

О профнепригодности

Личное

Профнепригодность, дамы и господа. Вот что демонстрирует праведный гнев по поводу пропаганды проституции на священных страницах нашего дорогого сайта. Воспринять данные, могущие оказаться полезными в работе, как рекламу и призыв срочно заняться проституцией – это, конечно, нормальная обывательская позиция. У нас нынче и любое упоминание однополых связей – пропаганда гомосексуализма, и сигарета, закуренная героем – пропаганда курения,я понимаю. Весь мир так и норовит что-нибудь...

Читать дальше →

+91 1 099 166

Александр Файнберг. "Изабелла"

Личное

Эли Люксембургу – Любимый мой... – Любимая моя... По улице, монистами звеня, цыганка бродит, черная змея. Звучат из окон пьяные гитары. В проулках по-над зеленью оград лучится изабелла-виноград. И две души гуляют наугад. И винный дух витает над кварталом. – Любимая моя... – Любимый мой... Подвал прохладой дышит земляной. Но устлан пол кошмою шерстяной. В кирпичной нише две свечи пылают. А юных губ вишневая смола околдовала и с ума свела. – Гореть...

Читать дальше →

+16 772 9

акация

Заметки на полях

Из городской земли, отравленной на локоть, расти на божий свет – невзрачное дитя на улице широкой, где даже тени нет. Баюкай на ветру обрезанные ветки, гляди во всю листву на сетку проводов и каменные клетки. Я тоже здесь живу. Акация, птенец, сквозь грохот автотрассы неразличима речь. Мой город, что тебя не пожалел ни разу, не станет нас беречь. Он хочет проводов, асфальта и бетона, мигающих реклам, мелькающих машин. Он терпит до поры тебе и мне подобных. Он просто...

Читать дальше →

+40 315 3

Наверх Вниз