Белова Татьяна

Начался очередной эксперимент по моделированию дальнего космического полёта. Шесть человек будут год жить в изоляции под пристальным наблюдением экспертов. Это не первый такой эксперимент, с начала освоения космического пространства люди задаются вопросом о психологической и физиологической пригодности человека для длительных перелётов. И, возможно, в скором времени нам пригодится накопленный опыт, ведь люди, кажется всерьёз собрались на Марс, до которого лететь, при самом идеальном старте,...

Новая идея разъедает, как язва! Выбрала фокал от первого лица, написала вводную главу, получилось что-то с оттенком Луна 2112 и с шепотком от Марсианина. Лавры великих спать не дают)) А ещё успех Марты Уэллс с её дневниками Киллербота. Короче, мечтать не вредно. А у героя ещё даже имени нет. Может пусть будет Йохан? А недописанные тексты тем временем ждут меня в аду. Мои персонажи с вилами и под бубен, пляшут вокруг котлов расплавленного масла в предвкушении... А что им ещё...

Огромное спасибо Ксении за визуализацию! https://author.today/u/tatimia Очень странное ощущение, когда мир начинает существовать не только на словах и не только в твоей голове. Осталось решить как выкладывать части, все в один бесконечный недописанный файл или по отдельности каждую историю. Сталкивались с такой дилеммой? Что посоветуете?

А хочешь, я напишу тебе сказку о северном ветре, в одном миллиметре от вен жгучести стали, о разности судеб, о не сплетении параллелей, что эхо рождают в горах и метели, о том, как сходят лавины пустых обещаний и что все случайности неслучайны, и если в снегу по колено, то море, уже совсем близко, всего в одном шаге. А хочешь, я буду писать тебе письма и чёрное с белым перемешаю, так крадучись клавишные, по лисьи, касаются сердца, перебегая. А хочешь нетронутым снегом останусь под...

Прощайте. Корабль не вышел в море, но море не волновалось. Над паутиной трещин, фонарь горбатый, во фляге плещется водка, сторож сегодня пьяный, в собаку кидают камни, чьи-то любимые дети. Я цепи порвал, прощайте, я сам себе не поверил. Поезд стоит на перроне, толпы людей и ветер воет, срывая шляпы, мне ничего не стоит, не тронуться больше с места. Прощайте, мой друг, прощайте, мне кажется мы в расчёте, пусть он и не сводится к цифрам, как зло не сводится к детям, тем, что бросают камни....

Уверена, у каждого кто пишет есть тёмный чулан, огромный дворец или даже целый остров... ненаписанного. То самое чистилище, где томятся персонажи, ожидающие воплощения. Где лежат в руинах целые миры. Откуда во сны частенько являются смутные тени, напоминая о себе кошмарами или резкими, как удар, озарениями. По кому ныне зазвонит колокол?

Они совсем не любили друг друга… Она любила зонты, горизонты и мели, её завораживали извилистые томные ели, и тлели внутри еле-еле, обещания данные другу. Он будто бы в чужом теле, худ, мрачен, но уверен в себе и деле, бывал несдержан порой. Он женился на ней в апреле, к марту чувства, как листва облетели, оставив голый каркас фраз. Из угла мать с фотографии с осуждением смотрела, как в тот раз, когда он кольцо дарил старой подруге. Они совсем не любили друг друга… Ночь сменялась ночью....

Часто ли вам приходится слышать, мол, ты сам такой весёлый, а тексты у тебя жуть какие депрессивные? Или наоборот, друг, ты пишешь такие крутые юмористические истории, чего ты всё такой грустный, улыбнись. То, что вы пишете, это отражение вас? Или текст это просто текст? Текст мой, но не про меня. Я создала этого персонажа, но он не я. Вы создаете персонажей или они вас выбирают? У меня иногда голоса в голове, как у шизофреника, вот только я их не боюсь. Они рассказывают мне истории....

Если мечтать надо конкретно, то вот мои планы на будущее. Много персонажей, много временных линий, один мир. Мир Алькаана, окружённый Пределом. Мир бесконечности, где смерть не освободит, а на перекрёстке из множества вероятностей, каждый может выбрать свою версию будущего, но сначала придётся выбраться из лабиринта настоящего и вспомнить кем ты был, до того как родился.

Он говорил, что мир сошёл с ума, обрел не божий вид и потому пришёл огонь и встала на дыбы вода, и лёд сошел с лица земли. Он плакал, он просил, колени износил в труху. Он жаждал искупить грехи, но небо не прощало вслух. И мир стекал к границам сна, его безумие и страх. Вскрывали стоны тишину и боль искала дна. Он шёл один во всех мирах, он был и не был потому, что мир сошел с ума. Он был и не был потому, шёл сон во всех мирах.

Новая обложка. Что думаете?

А снег все шёл и шёл, под безучастным небом, Метался лютым зверем от двери к двери, От мутного рассвета до темноты. От ветра фонарный столб качался, И жёлтый свет, как бабочка бросался на пелену. Мы далеко. В плену. Кто дел, кто слов размытых, вопросов и ответов. Кто? Кому? А снег все шёл и шёл, И чёрное по белому стекало вдоль, И дни вдруг превращались в цифры, И липли, будто мухи на календарь. Там лица, имена, когда и с кем прощался, Но шар скрипел, вращался. Сквозь суету, я...

Птицы—рыбы, птицы—рыбы, лучик в кругленьком окошке, пойте—пойте моей крошке о далеком, о далеком. Где за серыми морями, синий кит черпает ложкой, звезды он черпает ложкой, он рассказывает сказки, чаек кормит чудесами. Птицы—рыбы, птицы—рыбы сберегите мою крошку, пусть летает ночью с вами, пока я иду сквозь бурю, пока я борюсь с ветрами, сберегите её детство, птицы—рыбы, птицы—рыбы… Черно—белых полос жизни, корабельных колыбельных, мне на смерти все хватило, только детства, только детства,...

Кто мы? Приговоренные к морю, Пустившие души на черный флаг? Кто мы? Приговоренные к богу, Чья жизнь без веры, острей во сто крат. Кто нам ответит в какие дали, Идет о счастье чужом молва? Что мы оставим и что отдали, Тем, кого встретим на небесах? Кем мы хотели бы, да не стали, Куда нам идти между этих волн? Кто мы? О чем мечтали? Что отложили на чёрный день? Если сгинем под парусами, Чайки споют нам за упокой, Мы обжигались и мы обжигали, Просто мы люди среди людей. Мое...