Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

7 317

392 929

1 159

53 789

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 941

Плоские плоскости

Заметки на полях

Сквозь прорехи в старый небосвод Прыгают рассыпанные капли, Город спит, как мертвый, не встает, Город пьет фрагменты и осадки. В ярких перьях, в рыбьей чешуе: Золото, затоптанное в лужи, Я иду по лужам, а по мне Ходит дождь… и у него есть ножик. Я горю, как старый самовар, И дрожу как пламя над горелкой, Облако, похожее на шар, Под ногами вздрагивает редко. Облачность висит над головой, И когда мгновенья догоняют, Дождь идет: занудный, никакой, И слова за мною повторяет. Я...

Читать дальше →

+80 208 29

Лирика, как ни странно...

Заметки на полях

Звенят сверчки осенние в кустах, Слоятся звуки и расслаивают тени, и мягкою улыбкой на губах стираются воспоминанья эти. Весь месяц убывающей Луны, Сквозь ореол и крону спелых листьев - Шуршанье ветра, шепот высоты И теплый сон из выстуженной мысли Слетают на рассыпанный ковер, На войлок скатанной травы – сухой и ломкой. А море, волнами взбегает на простор И проступает тишиной и кромкой. *** твои касания утром, два провода на стене, когда ковыряешь обои старым большим гвоздем,...

Читать дальше →

+73 161 18

Последняя жаба

Заметки на полях

Ты набиваешь золотое тату на ребра, Что-то с щербатым черепом и мечом, Ты говоришь, "мой мальчик", когда под утро Лежишь на постели, как поле, распаханное ножом. Наша жизнь, она как яблоко: то целое, то огрызок, А вот смерти - нет, но есть облако, растаявшее вдали, И если на облако ты смотришь, как все мы, снизу, То облаку - все равно, куда кого понесли. Холодные капли времени собираются в злые лужи, пока сияет синее и ржавчина говорит, но когда, однажды, придет жаба и всех нас...

Читать дальше →

+88 198 32

Вопрос

Заметки на полях

Воруют птицы солнце в вышине, На листьях осень надувает жилы, И листопад , начавшийся во мне, Наполнен шорохом, скольжением и рыжим. А небо – синее, в подпалинах и днях, То кружит голову, то холодит сияньем, Как поцелуй, замерзший на губах, Осенний и тяжелый, как дыханье. Пусть я любил, люблю, пусть на ладонях, Пока трещат и выгорают угольки, И пламя лепестками ветер гонит, Все эти сорванные, крашеные дни, Не мне жалеть о прошлом и случайном, Пока во мне бушует листопад, И...

Читать дальше →

+87 234 57

Незабудка

Заметки на полях

«Игровой сервер Абор —bEбГb’D‚Ф/Нг снова доступен. Произвести подключение?» Не подумав, я подумал: «Легко». И тут же оказался подключен. «Нейросетевое подключение установлено. Выберите расу...» — Выхухоль. «Отсутствует в перечне. Попробуйте еще раз...» — Выхухоль станционный. Может они здесь про других просто ничего не знают? Если нужно уточнить — уточняю. Знаете?.. «...отсутствует...» — Присутствует. Это — я. Я же тоже упертый. Как лом под дверь. Иронмэн... начинающий, правда......

Читать дальше →

+61 184 16

Россия в 2100

Отзывы и критика

Отзыв это такая прекрасная радостная ф*гня, где не нужно соблюдать прекрасных радостных правил волшебного рецензирования на благословенном АТ. Такой, расширенный до постика коммент, где можно сказать, что думаешь, без оглядки на то, что думают об этом модеры или автор произведения, если есть желание отозваться на безумно глубокие муки творчества. С месяц назад (мог бы назвать точную дату, но как-то лень) подружился я с одним человеком. Все знают, что я дружелюбный, нет? Так вот, стукнулся ко...

Читать дальше →

+93 388 52

Шурх

Заметки на полях

Не так много в этой жизни сущностей, несущих собственную гармонию, независимых и неизменных: плеск волны, глубина неба, падение листа... Шуршание порождающее белый шум, шуршание, которое с тобой, пока ты движешься, шуршание сброшенной под ноги листвы. Мысли в голове мечутся, подпрыгивают, перескакивают, а осень шуршит листвой и объемами, осень - прозрачнее. Вчера меня зацепило вот этим постом: https://author.today/post/311045?c=16133268&th=16133268. И мелодией в нем. Сегодня делюсь с...

Читать дальше →

+63 207 14

От фонаря

Заметки на полях

На улице птицы поют, тонко тявкают и размышляют о чем-то собаки, рассказывают о себе. Ломает слова, и щелкают челюстями пальцы, накладывая салат из свежей зелени и яиц, и сыра... много. Ветер гудит, как трубочист - в трубу, "угу" говорит и "ага" говорит, мешает, а день, что легко продавливается сквозь эту мглу, пахнет, как печной дым, подтаивает и тает, как мороженное на губах. Под солнцем в пакете, третий день ничего не летает, а только поёт... скрипичный...

Читать дальше →

+74 184 38

Подари мне…

Заметки на полях

Пестро Раскрашенные будни, Эмалированные дни. Мне снится осень, снятся утки И небеса до синевы. Нужно скинуть пиджак и потопать его ногами с рычанием. Хорошее упражнение для сброса агрессии. У каждого человека должен быть предмет на котором можно выместить все обиды, сбросить злое напряжение. Семейным проще. Они нашли друг друга. Здесь есть один момент, который редко учитывается. Переполнение, так называется. Поэтому, даже семейным, нужно найти посторонний предмет для топтания на...

Читать дальше →

+69 205 34

Веточка

Заметки на полях

От слепого дяденьки-дождя На лужайке осталась трость и собака. Собака теперь моя, Мокрая, но моя собака. Радуга, наклонившись как лошадь к луже, Всасывала из нее воду и синий цвет. Солнце бегало босиком по цветущим лужам, Вытаптывая отраженья и отражая свет. Чуть в стороне сверкала гроза, и воздух Звенел, как оторванный от угла ржавый кусок трубы. Собака молчала, лошадь пила и просто Качалась мокрая веточка у судьбы.

Читать дальше →

+79 201 28

Фокстрот-блюз

Заметки на полях

Оттенки сыплются с тени, с деревьев падает цвет, тучи ползли, дуло с запада на рассвет. Громко кричали чайки, бакланил над морем баклан, последний эллин на танке в Финляндию улетал. Замерзли во льдах шаланды, с минора полез мажор: у альбатросов - гланды, у крокусов - Эльсинор. А у меня кусочек неба над головой и флажолет на двенадцатом ладе, под тихий хрустальный ой. Слушаю мир с улыбкой, а в мире звучит фокстрот и негр в соломенной с бантиком шляпе дует трубе в...

Читать дальше →

+67 194 17

Почти октябрь

Заметки на полях

В этом октябре Пропадают бесследно тропы, Моросит, моросит, моросит. И скользят, как улитки, капли По травинке ползут, по дну Каждой встреченной в небе лужи Полосит, полосит, полосит. Разрывает на клочья тоже. И рябые рябины дня – в каждой кисти огонь и горечь – и жар-птицы – уже летят улетают в закатах красных.

Читать дальше →

+80 200 14

Встречи через век

Заметки на полях

В густом тумане, разбухшие от тишины и влаги, случайные, как встречи через век, протяжные и скрученные звуки. Твое дыханье вылетает вместе с паром, мое, как птица, возле губ парит, и то, что нас с тобою не держало, по-прежнему не держит и летит. Все это хлопает, как звонкие ладоши, и свет, такой молочный, что блестит... Хорошая, подумай о хорошем, когда листва с деревьев облетит. Я - эти темные стволы, не понимаю и ржавое железо, все - насквозь, и знаешь, если...

Читать дальше →

+79 192 17

Это я

Заметки на полях

Через полосы чаек гоняют льдинки. Крошево окрашено и лажает. Сверху, к ногам выпадают чужие снимки: «Холодно. Как это?! Не мешает?» Цветная бумага слетает из черт и веток. «Здравствуйте!» Тепло, которое каждый день в этот дым уходит: Мелодия канарейки, скворцов и клеток, линий впечатанных в листы ладоней. Не чувствую себя, как какой-то пернатой птицей. Выпадаю на землю и взбалтываю осадок. Но... пока я – лечу, И полет мой – всё длится и длится, я буду любить солнце и лодочки у...

Читать дальше →

+71 161 27

Мотылек

Заметки на полях

Когда лежишь на старенькой овчине безногий, как Емеля на печи и широко открытыми глазами рассматриваешь звездочки в ночи, здесь пахнут нити белыми грибами, и пятистенок бревнами трещит, и месяц, надрываясь, над домами всплывает и за тучами пищит, И чувствуешь, что счастлив и спокоен, и звезды светят ярко, и сверчок сверкает, перекликиваясь с полем, где весело порхает мотылек. *** В час по капле Мятых капель, В час по ложке, Чай, десертной. Час – по речке Из кувшина ...

Читать дальше →

+74 159 10

Лодочки на воде

Заметки на полях

В кривых переулках не горят фонари отечества, на дровах нехотя загораются огни, ипохондрия - это имя, которое лечится, это свет, в котором шевелится капля багровой тьмы. Я живу, как бутылка вина с сургучом на пробке, я выпадаю, как винный камень на дно стекла, а Луна обычная, в три четверти, ползет на небесном склоне поднимается вечером и бегает до угла. Слушай, а ты умеешь дышать сквозь листву и шорох? Умеешь видеть в выворачиваемой темноте? когда в янтарной мякоти исчезает...

Читать дальше →

+73 145 18

Коллекционер

Заметки на полях

Я собирал гранаты и цветы с кустов дикорастущего граната, застряла на гранитных скалах неба вата стремительно летящих облаков, Чтоб вычеркнуть закаты и рассвет, что приходил растерянный и бледный, в руках подсохший нес пучок вербены, не поднимая солнце и глаза, все мямлил что-то. Непроизносимо. Невыносимо медлил и косил, и выдыхал потерянно и длинно, когда слова уже договорил. Потом заваривал в прозрачном дне-кувшине последние звучащие цвета, и в этой краске из аквамарина ...

Читать дальше →

+93 179 22

Места

Заметки на полях

Утром не хватало света, не хватало сна, не хватало времени, похватали спешно звуки и ощущения, пожевали губами, слизнули остатки сна и крошек и забыли. Забыли выключить свет. И ушли. А свет остался и горел весь день. Днем горел. В пустоте выпавшего из времени дома. Мы, вообще, живем где? Где-то здесь? Или что? Скрипят книжные полки и шкафы с бельем, бродит по светлым квартирам и домам смещаемый воздух совпадений. Часто не совпадаем по фазе, по предпочтениям, по мечтам, по мачтам и...

Читать дальше →

+79 200 27

Набежали

Заметки на полях

Погода качается, как на качелях - То солнце сияет, то ливень идёт. Я слышу... всё чаще я слышу трели, встает на крыло и летит небосвод. За дальние дали, в далёкие страны - Туда, где возможно тепло круглый год. Но, кажется мне, непонятным и странным - зачем их куда-то все время несет. *** Сложил из порванных газет одно большое одеяло, набил два слова в трафарет из конфетти и карнавала. пока трясло под небом гр у ди и сердце бухало в груд и, ...

Читать дальше →

+56 218 13

Такая жизнь

Заметки на полях

Висит кусок Луны, погрызенной и черствой, и облако какое-то плывет, выходит на балкон, чтоб покурить, мужик один, суровый, с оглядкой достает бутылку, пьет и курит. Ветер, как дыханье, чуть-чуть протягивает знобким холодком, дрожит листва, и под Луной огромной, красной, темной едва колышется и небо, и трава. Умолкли птицы, а собаки лают и жалуются: что это за блин? А где еще такие дни бывают, такие Луны и такая жизнь? *** ... на мохнатой хризантеме, как листья в сырой траве, ...

Читать дальше →

+80 152 9

Наверх Вниз