Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

7 317

392 929

1 199

53 829

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 941

Объемы

Заметки на полях

Как засыпает огонек, мерцает, гаснет огонек, и темно-красный уголек дрожит, отбрасывая тени, как в вишне спит зеленый клоп, горит в огне вишневый клоп, а я сижу, нахмурив лоб, и засыпаю, еле-еле. И тени длинные бегут, как в парке лошади бегут, гнедые лошади бегут, а люди - на прогулке. И угли темные горят, а на вершинах льды парят, и тают сутки и горят случайные минутки. И засыпает огонек... *** Ты чувствуешь восторг, не чувствуя восторга, а это - время, каменная соль, ...

Читать дальше →

+70 175 19

Белые

Заметки на полях

На мокром стекле я записываю пальцами твое имя. О-как, быстро и просто, слова превращаются в длинный забор из согласных на все и негромко звучащих растянутых звуков. Все песни. Дни текут, поджимаясь к-зубам. Губы, щёки, язык и высо-кое нёбо. В лужи падает свет и скользит синева отвлеченных глаголов и серые тучи. Ветер щупает струны дожд-я невесомые гири. Ветер - хмур. Это осень дымит в золотые, намокшие листья и соки деревьев, сквозь трубы и краски кармина, это - красный краситель,...

Читать дальше →

+68 155 8

Лошадь грустно жевала солому и мычала модный шлягер

Конкурсы, марафоны, игры

Про то, что с юмором что-то не так, я понял в третьем классе, когда в наш город приехал цирк лилипутов. Сидя в цирке, я осознал, что мне пипец как грустно. Жалко лошадок, собачек, лилипутов, клоуна в кепке Олега Попова, людей, что не понятно над чем смеются, себя и весь оркестр музыкантов. Это был последний раз, когда я пошел в цирк добровольно. Одну и ту же историю можно рассказать по-разному: можно так, что многие будут плакать, или смеяться, или молчать, как ученики Пифагора. Тут нужно...

Читать дальше →

+89 458 62

Пост

Заметки на полях

Моё вибрато, брат, сильнее твоего, сверчок погрыз смычок и лопнул конский волос. Жизнь - пиццикато. Что важнее - из всего легко извлечь звучание и голос. Из ветра - трепет тонких длинных струн, из камня - звон серебряной обмотки, из родника, из отраженья лун, из свиста губ и вскрика голой плетки. Качается и мнет басы фокстрот, не четко бьют сердца четыре доли, и прячется лиса весь этот год, как все бомжи в заброшенной промзоне. Там много нор и камня на двоих и пахнут...

Читать дальше →

+68 207 17

Лампа

Заметки на полях

Мерцает свет, а лампочка протухла, Я в темноте не вижу ничего, Но слышу как вздыхает кто-то будто, и чувствую молчание его. Отчаянно прислушиваясь, слышу Мычание и шорох в листопад с дождем, что пробирается по крышам, Как в темноте его шаги звучат. Как жесть скрипит, как по стеклу сползает, Как за стеною любят горячо, Как тяжело и яростно вбивают Ещё, ещё, пожалуйста, ещё. Но крика нет. Он умер. Не родился. И света нет, он весь перегорел, А я, как бабочка, на свет...

Читать дальше →

+63 172 34

Во степи бурьян

Заметки на полях

Друза кристаллов высохла на щеке, в степи солончак выжигают морские медузы, степь засыпает, бурьян засыпает так: крупной зернистой солью холодной стужи. Ветер в осколках падает отражением из стекла, из рассыпанных линий и выродившихся в крик звуков, и вроде ползет на карачках крадущая день мгла, по двугорбому следу подкрадываясь к верблюду. Осень - винтовкой в спину, как неосторожный взгляд, солнце летит низко по южному неба склону, соль остывает в ладонях, как белый град, набирая...

Читать дальше →

+56 152 0

Два экспромта и дыхание осени

Заметки на полях

Мой друг вдохнул холодный воздух, ветер Играл билбордом и тянул носки Балетный вор и каменный сандалий Слетал на мостовую без ноги. Всю ночь горели и сгорали звезды, Пылало небо, падая навзничь, Как каждая упавшая комета И всякая подстреленная дичь. Давай за Газ и на восточный берег, Пока сложился правильный расклад, Пока трясется и трещит как вереск, Летящий как голландец старый байк. *** на этой третьей с краю от солнца планете живут люди раскрашенные под это все, читают...

Читать дальше →

+59 153 14

Сетябрь

Заметки на полях

Раскрывается, как цветок, эхо быстрых шагов в этот гулкий и синий сентябрь, и последние светлые дни ищут якорь и плавят янтарь. И солома соломенных вдов кирпичами лежит на полях, но, похоже, что я не готов растворять это небо во днях. Солнца - много. Жаль ветер простыл, как огонь по спине холодок, и я вижу, как падает тень и готовится падать листок. Нет, он здесь, он еще к нам под ноги с тобой не упал, но сиреневый воздух плывет и приносит куски одеял, перья птиц и серебряный...

Читать дальше →

+76 176 29

Журавли

Заметки на полях

Да, и журавли. Журавли Летят, говорили: лето еще не кончилось, и длиннее дни, а ночи светлее будущего рассвета. Но ночь не светлей. Темнее она, и так короче, День, выпадающий из бегущих дней, и темная ночь, выползающая из сна и ночи. А тут - журавли. Клин за клином Летят на горячий юг, Сквозь обугленные и вспыхивающие деревья, И лето, распаханное как поле под песню вьюг, Под озимую пашню выпуклого тваренья. А закаты - длинные, и это вообще без причин, Крыльями смахивают с...

Читать дальше →

+70 143 10

Алатырь

Заметки на полях

— Как же всё в этой жизни... осто*бенило-то... мерзко... глупо... вульгарно — так жить — не-вы-но-си-мо. — Что, опять? — Что это за «опять»? Я — серьезно сейчас! Мне совет твой нужен, как жить дальше. Два молодых Воеводы (один Великий Князь и один Князь из «простых») третий день героически отдыхали от трудов праведных на «Летучем», одном из островков Великого Небесного Архипелага, вотчине Рюриковичей. Расслаблялись князья в окружении молоденьких барышень, бассейнов с минеральной водой, с...

Читать дальше →

+35 170 6

Рябые дни

Заметки на полях

Немного осени в раскрытое окно, немного синевы над головою, большое небо, выпуклое дно, орнамент с позолоченной каймою. Всю ночь мы целовались, до зари. Заря пришла, как в яму с синяками, губами, что кусали до крови обычными, ненужными словами. И надо встать и двинуть в мистицизм, и как-то жить, и где-нибудь работать, и ручкою заполнить чистый лист с небрежно проштампованной субботой. Прикрыть свой номерочек на ноге носком, ботинком, тихим, легким шагом, и в листопад, начавшийся...

Читать дальше →

+78 192 16

Высокоточные ракеты и яблоки из сада

Заметки на полях

Хороший человек всегда живет переживанием за других. Желанием и делом. Вот пример человечности, как она мне представляется. Когда мы говорим "варварская культура", мы говорим о том, что эта культура не похожа на нашу, другая. А не об отсутствии культуры вообще. Вся беда современного мира в том, что культура, в том числе и "варваская" подменяется псевдокультурным и псевдоживым. Фактически, та пустота, что в результате этого образуется, означает превращение "человека разумного" в "человека...

Читать дальше →

+75 254 17

Красный некромант не боится матерных мантр

Заметки на полях

Сонный человек и человек дождя снежных куропаток ищут для меня, бегают по дому, шарят под столом, солнце светит в окна, светит за окном. На окне решетка, за стеклом мороз, нас никто не ловит, мы живем в тюрьме. В внутренние стены бьются головой молодые люди и орел цветной. Бегают деревья, человек огня раздувает ветер спичками из дня. Дым плывет прибитый кольцами к земле, а вокруг разлитый воздух в серебре. Светит в мир пятнашка, синим - четвертак, и по мне - не...

Читать дальше →

+58 149 23

Кафкин замок

Заметки на полях

Это ветер в проводах Режет воздух на полоски. Это шар, земной и плоский, Как принцесса на бобах. Это в гулкой тишине, Самой утренней и первой Перехватывает нервы Серп истаявшей Луны. И Никто в осколках звука Не находит ничего, Смыслы трутся друг об друга, Небо падает в окно. Это утро ранним утром Пьет стаканами «Боржом» И выглядывает оком Сквозь случайный водоем. Это я, как пьяный, сдуру, Прижимаю лоб к стеклу И ловлю холодный ветер, Словно радиоволну. *** (три звезды 0...

Читать дальше →

+84 175 19

Середина августа

Заметки на полях

А звезды? Падают звезды, да? В цветные капли быстрого дождя? В гром, выпадающий из поднебесья серой влаги, В свет, высыхающий, как первая гроза, в промокших листьях, в лужах и бумаге. И скоро, скоро... станет плакать осень. и будут падать камни с косяком, влетать в окно, и караулить двери, и дети - станут бегать босиком, вытаптывая лужи и потери, и будут целоваться под дождем. К ним прилетит вся вымокшая птица, Раскрашенные ногти на трубе, чьё отражение, то бьётся, то...

Читать дальше →

+71 257 10

Си бемоль мажор

Заметки на полях

Вода впитывает отражения и воспоминания отдает. И качается веточка, сбрасывая росу. И, видишь, как солнце, кувшинкой в воде плывет, сквозь стрекот сорочий падает в пустоту. И шмель вылетает, а в земле контрабас живет, и туман липнет к одежде и голосам, и слышно, как трава, иглами под ногой растет, качает деревья и тянется к небесам. *** Пока мы тонко выдыхаем дым, С вишневой косточки и листа, пока мы с деревом вежливо говорим, Малину срывая с розового куста. То...

Читать дальше →

+67 206 14

Опечатка

Заметки на полях

Белый сухой язык на столе(т), Вино выдыхает спирт, оставляя следы эпох На расплавленном сахаре, как в песке, Тверже зубов горький как хина миндаль, и ты валяешься на полу. Ветер режет ножом провода и воду. Наливается яблоко, катится в темноту, И окно прорубается с топором в природу, И Иванов - Крамской ноту берет не ту. Что же ты так… Речной жемчуг бугрист и синее небо Выдавливает глаза яблок в стада из каракуля туч. Так хочется, чтобы в мире осталось лето, Так...

Читать дальше →

+75 210 19

Персеиды

Заметки на полях

Когда сияют головы и камни, честь генералов - смерти их бойцов, чтоб звезды расползались за ремнями погостами расстрелянных отцов, в холмы и горы, в место для отчизны, в кусочек неба, здесь, над головой, когда от скуки забирают жизни и формируют роты и конвой. И чем подлей придуманный сценарий, тем чаще отдают друг другу честь и красной краской брызгают в орнамент, и набивают буквы - все, что есть. *** Где боль, где ненависть, где страх... В кустах шиповника бутоны облетели, ...

Читать дальше →

+55 188 14

Куда закатан розовый закат

Заметки на полях

О чем ты думаешь? Пуская пузыри и вспоминая Море, Небо, Лето, качая и взрывая фонари дождя сощуренного света. Пока звенят осенние в кустах Сверчки и звуки и, расслаивая тени, с безумною улыбкой на губах стираются воспоминанья эти? Весь месяц убывающей Луны, Сквозь ореол и крону спелых листьев: Я слушал ветер, шепот высоты И искры мыслей, Слетают на рассыпанный ковер, На войлок скатанной травы – сухой и ломкой. А море, волнами взбегает на простор И проступает тишиной и...

Читать дальше →

+77 184 21

Август

Заметки на полях

Ветер вчерашний, горячий воздух сушит парящий день. Небо свисает над настоящим, падает тенью в тень. Листья шуршат, обрывая полдень, головы у цветов гнутся и падают на подоконник мыслями из голов. Падают звезды, летят самолеты, воздух и тот - горит, чиркнув, как спичка, вдоль небосвода, вспыхнет - не долетит. Прыгнет лягушкой, мелькнет кометой желание - не моё, насквозь пробьет загорелое лето, выжмет меня в бельё. Выжмет, подсушит горячий воздух, вышьет созвездье Ом, ...

Читать дальше →

+71 138 24

Наверх Вниз