Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

7 317

392 929

1 199

53 829

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 941

Лошадиная сила

Заметки на полях

Генадий Малахов каждый день втирает лошадиную силу в гель, а я пишу стихи. Мы оба заняты общественнополезным делом. Между каменных букв и отчаянных строк, Не отправленных слов из письма исходящего бреда, Мимо кочек, летящих по правому краю дорог, До черты, где закончится время и лето. Я совсем не пишу. Я не помню о чем. Что хотел рассказать и кому объяснить. Мир ушел в глубину и теряет объем, Набирая цвета в колонковую кисть. Разноцветный клубок из потраченных дней, Где любая...

Читать дальше →

+61 182 26

Трамвай

Заметки на полях

Вчера зацепился в посте у Пяткиной, узнал, что пишу рэп.) И тут пробило меня на речетатив. Here's a little song I wrote You might want to sing it note for note Don't worry, be happy In every life we have some trouble But when you worry you make it double Don't worry, be happy Don't worry, be happy now don't worry (Ooh, ooh ooh ooh oo-ooh ooh oo-ooh) be happy Bobby McFerrin У первой пятницы вчерашнее число И день тринадцатый... На улице - тепло. Мир убегает от меня, как последний...

Читать дальше →

+54 198 32

Я говорю...

Заметки на полях

Солнце сквозь крышу выпало к нам, пробив потолок. Скоро зима, говоришь? Так какие проблемы? Быстро рисуй на стене и неси молоток. Музыка рока, фиалки, диодные ленты. Серый промозглый июль, из-под крана вода, Солнце сквозь крышу. А что у тебя протекает? Тоже вода? Это рожь колосится в полях. Это мельница мелет, и небо над миром сияет. * Зубы дракона просеяли васильки Сверху шарашит и капает из дождей Мир простудил естество пропустил дрожжей Думал поможет и вылечит от тоски Не...

Читать дальше →

+76 194 23

Чумка

Заметки на полях

Хотел вам рассказать сегодня о писательской чумке. Это ужасная болезнь. Очень и очень заразная. Ею можно заразиться даже от мертвых писателей. Живые писатели, кстати, не так опасны, но все как один являются переносчиками. Они носят в себе бациллы чумки, как иные военные — звёзды на погонах, с важностью больших шишек. Так-то жить это не мешает, но... Однажды вы просыпаетесь утром в идеально поганом настроении. Не радует свежий снежок, нежный творожок, пирожок с картошкой и окрошка на кефире....

Читать дальше →

+74 180 21

Судьба

Заметки на полях

Свет подвальный Подавали, раздавали. В тех углах, где тени - спали – осы жили и жужжали. Все - седели и внимали С телефонами в руках. И снимали за словами свет, окрашенный в кармин. Жизнь, в тепле размякнув, стыла, проступала тишина и, подкрадываясь с тыла, выла вьюга и жена. Пахло мокрой, жженой пробкой, закупоренной в бутыль. И слова звучали робко, и озвучивали быль: трепеща и мотыляясь. Здесь, под самым потолком, в теплом воздухе сгущаясь, с...

Читать дальше →

+54 189 38

Монэ

Заметки на полях

Удивительное сочетание, очень точное. Взаимопроникновение художественного, мгновенного и живого, природного. Гениальная работа дизайнера. И гениальный художник. Соединение. Тонкое и выдержанное прочтение. Пруда, Монэ и Японии. https://www.youtube.com/watch?v=Z5CtkREwXzs В прозрачной воде Красноперые рыбы Ленивы. А в небе плывут облака Отражений. * После грозы, Так застенчивы ивы, Склонившись к реке. Ты мне шепчешь: «постой», Я – склоняюсь. * Кружил стрекоз, ворочал круг...

Читать дальше →

+74 223 31

Мелкий

Заметки на полях

Самое странное в этом мире это то, что остается на утро после дождика в четверг... Срывает с листьев тишину и влагу. Весь вечер дождь. Весь вечер мелкий дождь лениво имитирует атаку, сползает с туч и медленно ползет. Февраль промок. Набух слезой и сыром Случайный миг. Потертый силуэт мелькнет в окне и обернется знаком, понятным всем и непонятным мне. Свет фонарей по черному асфальту, блестя глазами, чтобы не дышать, посеребрит в цвет веток сыр и влагу дрожащих капель...

Читать дальше →

+48 144 17

Кошки-мышки и поезда

Заметки на полях

Кошки ловят белых пчел, темную сторону, красный свет, мышей алебастровых, школьный мел, шуршащую книжку, ее - прочел. Луна ловит глюки и видит мир, сквозь прорехи туч и стада теней, сверху падает свет и вчерашний мел, ветер сорвал афишу и уронил. Бродят люди рядом, а фонари все еще горят, их качает, как пьяных - туда-сюда, мыши тихо писчат и уходящие поезда, как слоны то топчутся, то летят.

Читать дальше →

+72 139 17

Как спасти Россию?

Заметки на полях

Опять, как в годы золотые, Три стертых треплются шлеи, И вязнут спицы расписные В расхлябанные колеи... Часть первая, вступление: Чтобы спасти Россию в нее сначала нужно попасть. Но это — полбеды. Дальше нужно в ней жить, поживать и осторожно наживаться. И только потом, пожив как следует и разобравшись в обстановке, Россию можно и нужно спасать. Попал, пожил и спас. Простой алгоритм. Так и только так. Ведь попавшему потребуются годы на адаптацию с последующим реформингом и рекрутингом...

Читать дальше →

+74 600 125

Белые птицы на красной заре

Заметки на полях

редкой каплей в пустыне. с каждым мигом, смотрящим в окна моей квартиры. с каждым вдохом, уверенность моя, все крепче – мы – белые птицы. белым взлетать легче. За свою жизнь я умирал несколько раз. И это совсем не метафора. Умирал, но не умер. Везло. Вы же читали или слушали все эти рассказы о мрачных тоннелях, по которым душа, трепеща, летит на свет, что твоя бабочка? Читали-читали. Слушали-слушали. Кое-кто и ползал по этим бесконечным, извилистым и разноцветным трубам. кое-кто и...

Читать дальше →

+82 172 23

Вы хорошая...

Заметки на полях

... Нет- это Вы- ХОРОШИЙ! Исшарканная подошвой, Задохнувшаяся под вздохом, Впадина. Ссадина. Длинная- длинная Пауза... ... ... Боже правый! Надоехать... поздно. пожалуй, Уезжай. Надо. ...Дно океана. Вода- черная. (дышит) Она- живая. (блестят пятна как) ...Понятно. (шепотом и невнятно) ...До (долгое о) завтра? Да. Завтра. Улыбка до самого уха, Подрезка побегов и синтез До крови... До первой- любимой...

Читать дальше →

+70 217 33

Бинтики

Заметки на полях

Никто не знает кто ты, и вряд ли видит свет Под серой оболочкой, а там - живой рассвет. Но в темноте не видно и много тишины, Кто шаркает подошвой, Кто ходит вдоль стены. Щелчок от зажигалки, Сверчок ныряет в щель, Твой огонек мерцает, И раньше, и теперь. Озарено пространство. Пусть странно, но живет Звучание, что в каждом Сгорает и плывет. * Шел мелкий снег в оранжевое лето, в просторных ботасах, и хлюпала вода, февральское, изменчивое небо висело мрачной тучей - это, да...

Читать дальше →

+69 202 52

Нищие с вилами

Заметки на полях

Мы – нищие и не ищи Случайностей и точных совпадений. Слова. Кому они нужны? В словах, которые нужны Бьёт ритм и кровь, но нет свершений. Когда естественно бледны, Зарей вспухающей любуясь, Но - хочешь: вместе полетим? И это место облетим, С листвой опавшей соревнуясь. Жизнь в фиолетовых цветах, В рисунках странных и разводах. Стихии мертвые в стихах, Восстанут мертвыми и ах, Напишут вилами на водах.

Читать дальше →

+64 182 38

Ветер с головы

Заметки на полях

Молча кинешь три горсти земли и почувствуешь ветер... И почувствуешь ветер в руке, а потом отпускаешь... Ты легко отпускаешь и прячешь глаза, и глаза набухают, и набухнув - как ржавая почка внутри... это ветер с твоей головы, словно шапку, руками снимает. Кинешь взгляд и пойдешь, перекрестишься, чувствуя ветер. И никто на себя не похож, исчезающе мало... Только тени внутри головы оживают и ветер обрывает с цветков лепестки, и как стебли ломает, рассыпая табак и свечу от...

Читать дальше →

+67 157 24

Птица над верблюдом

Заметки на полях

Встает за солнцем утро и Восток. Росток тепла, подмерзший как прохожий. Из глаз, как пыль, ссыпается песок в сухое время сыромятной кожи. В рябой дали из марева плывет, Измятая и рыжая идея из смыслов хны, точнее, просто – хна, прибитая, прореженная, тлея, холодная и ранняя весна. И в линию обветренный бархан. БархАт плывет. Высокий горб верблюжий в огромном счастье белого огня. Но, в этих, вьюжных ломанных и южных, стремительных, обветренных конях – горячий ветер,...

Читать дальше →

+63 152 18

На низко висящем небес потолке

Заметки на полях

Сидишь в ресторане... танцуют лезгинку. «Тан-цуйя, танц-уйя…»… И что-нибудь ешь. И кажется только железная вилка – Кусочек вселенной... Ты ей подбираешь пространство и свет. Рассеянно смотришь куда-то на запад и чувствуешь каждым сосочком свой запах, и самое главное свойство весны... А может, подняться на цырлах и лапах, пройти, словно цапля прошла по воде... И железы, пот выделяя, видны, И след от стакана горячей воды легко пробивает на ритм и мелизмы. Толпа забивает...

Читать дальше →

+63 149 21

В бедные дни

Заметки на полях

Белые, белые, белые мчат облака. А. Что-то случилось, случилось сегодня со мной, Ты от меня далеко, далеко, далека- Птицы летят и кричат, и зовут за собой. Небо обабилось- руки кусает. В крови- И. Лица деревьев, закат и платок голубой, Дождь моросит, отмывая печаль от земли, Листья летят, шелестят и кружат над тобой. Мчат облака в никуда, в ни зачем- просто так, Ах. Их не догнать, не поймать, не спросить- почему? Птицы летят- это старые листья летят, Ветром их гонит к...

Читать дальше →

+55 187 18

Отцвет

Заметки на полях

Я приходил как отцвет на закате, Как злая туча сброшенной грозой, Лежал как утка на чужой кровати, Заправленной не свежей простынёй. Я пил вино и крашеную воду, Рвал этот мир и выбирал куски, И бритвой скрёб намыленную морду, И не менял неделями носки. И если вывернуть и посмотреть с изнанки: Любая жизнь – попытка объяснить Во что ты верил или, без оглядки, Кого любил, и смог не разлюбить.

Читать дальше →

+60 171 54

Глупый щенок

Заметки на полях

Руки ломают песочные кольца, и крошатся дни. Солнце взлетает как мячик, летит, словно камень и птица, падает в зиму. И если погаснут огни, больше уже никогда ничего не случится. Мой звездолет, что сползает сейчас в темноту, чувствует ночь. Я смотрю сквозь окно на провалы. Ночь подползает и мглою летит в эту тьму каменный мячик и след оставляет кровавый. Ветер ревет и сдувает с реальности пух. Падает снег… почерневший тяжелый холодный. Тычется носом в стекло, где живёт...

Читать дальше →

+64 210 39

Холодильник

Заметки на полях

Открылась крышка холодильника, и заморозила слова, река, ревущая будильником, из холодильника текла. И хмурым вечером из тучи шла высадка седых деревьев, и берега вздымались в кручи и нависали над мгновеньем. И хлопья падали из неба и замерзали на губах ручьи, сбежавшие из века, как мертвые слова в стихах.

Читать дальше →

+55 177 19

Наверх Вниз