Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

7 317

392 929

1 199

53 829

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 941

Чемпион бессил

Отзывы и критика

Существует несколько типов книг, которые в меня не лезут. Возможно, шкаф переполнен, возможно, не только шкаф. Есть вероятность, что дело не в мебели. Есть повод записать эту глубокую мысль на скрижали, чтоб не забыть. Но если вам левая посторонняя мысль не особо нужна, можно обойтись своей правой. Свои мысли доступнее. Попалась мне тут на днях одна книжка. С высокими шансами попасть в топовые. Лайтовая, без перегруза смыслами и со всем необходимым фаршем внутри. Ди(е)моны, Анж(г)елы, бояре...

Читать дальше →

+52 254 44

Сольдо

Заметки на полях

На белой скатерти роскошное меню, тряпица, нож, салфетки. Всё - сияет. меня бросает по стране и январю, где снег блестит и в воздухе летает... Я сплю один. На плато без вершин, зарывшись в снег и сбросив одеяло, дожив до ишиаса и седин, переживаешь всех, кого не стало. Когда весь день сияют фонари и сносит пух в высокие сугробы, метель легко сметает снег и дни в бессмысленные колкие узоры. И время продувает сквозь глаза, сквозь куртку, свитер, майку, одеяло секунды. Воздух,...

Читать дальше →

+60 216 35

Январское с окончанием

Заметки на полях

С детьми и детьми детей заселились в отель и ну отдыхать. Отелей и зон отдыха полно, на любой вкус, цвет и кошелек. Есть не очень дорогие, есть дорогие, а есть пипец какие дорогие. Для детей полно разного. Каток, горки, музеи, сугробы, ветер, озера, колесо обозрения, экскурсии, ветер, сугробы, снег, отель, где полы в коридоре чище, чем полированные поверхности зеркал. В отеле все есть. Всякие дурацкие экскурсии, мифы о верблюде и его братьях, сказки о Бурабае и его попытках...

Читать дальше →

+73 169 16

Январское продолжение

Заметки на полях

Город встретил морозом и мелкими снежинками. Между собой они все время перепутывались. Когда-то давно этот городок назвали Щучинск. С тех пор все так и зовут. Сорок пять тыщ жителей и вчетверо больше понаехавших в курортный сезон вынужденных переселенцев. Город хороший, чистый, как пруд. Рядом с вокзалом большое кафе Алладин. Это такое проклятие или наоборот: благословение. На Востоке в любом городе обязательно должно быть кафе его имени и имени Шехерезады, ресторан имени Али-Бабы и джинсовый...

Читать дальше →

+55 184 24

Январское, часть первая

Заметки на полях

- Ничего не знаю, - сказал мне сын, - и знать не хочу. Я соскучился. Делай, что хочешь, но чтоб был. У меня отпуск. Пришлось ехать. Точнее, лететь. Еще точнее, лететь на самолете. И тут я вдруг понял, что боюсь летать на короткие расстояния. На длинные боюсь чуть меньше. Ощущения как на качелях, только тебя не раскачивает, а жмет. Жмет беспрерывно, потому что самолет то взлетает, то падает. В смысле, приземляется. Тормозит, в смысле. В общем, вы меня поняли. И поняли правильно. Надеюсь. В...

Читать дальше →

+64 252 34

Тигр

Заметки на полях

Тигр приехал с зоопарком полосатый в клетке грустный я пришел к нему с подарком съел сказал что он не вкусный. Для счастья нужна только одна уверенность, что ты счастия достоин. Для радости нужно ощущение, что иначе не бывает.) Будьте счастливы. Теперь я уверен, что этот новый год будет чем-то особенным. Скорее всего, он будет рыбномясным, как бесхозный четверг. С моего стола не будет переводится постная и пересоленная селедка, мясо поздних сортов и свёкла, я буду много спать, что...

Читать дальше →

+54 197 21

О

Заметки на полях

Отойти на два метра от проржавевшей высечки И устать. Помочиться на угол сарая, застрявшего в коммунизме, Подумать о вечном, вспомнить, о чем говорила мать, Прикладывая ладони к кедровой шишке. Нахрен я намешал столько вязкого и слюней? Зачем поднимал и глотал, словно перекись водорода, Этиловый эквивалент прошлогодних дней В этом настоящем, оставшемся от народа? Я опять застрял в круге, где качается снегопад, Я опять никуда не спешу, потому что идти - никуда не надо, И...

Читать дальше →

+42 259 42

Мошкара

Заметки на полях

Небо полное бирюзы, Земля засыпана бертолетовой солью, Холодным хлопковым волокном И облаком, примерзающим к пустоте и лужам. Раскрашены в ёлочку и сельпо Деревья, вывески и скамейки устремляются в линейное ё-моё, позолоченные внутри и облупившиеся снаружи. В паутине развешенных проводов Мерцают таинственными глазами испуганные надежды, Краткоживущие мотыльки Взлетают, немного парят и умирают прежде, чем свет, вылетевший из гнезда, встретится со светом звезды оттуда, ...

Читать дальше →

+75 214 38

Совушка

Заметки на полях

Я похож на сову: По пол-ночи лечу, Прячусь в черной листве Выше света фонарных столбов и прихода холодного солнца. В чистом поле рассвет Рассветает с утра, А я сплю и молчу Или тупо молчу потому, что не выспался просто. Я похож на сову. Я ору в темноту. Прячусь в черной листве И ору, что есть сил, только делаю это я, молча. Потому что все спят, Потому, что все ждут Ярких снов и надежд, Сладких грез не внапряг. И прихода холодного солнца. Оно тихо, по краю, над полем в снегу...

Читать дальше →

+69 255 27

Дно

Заметки на полях

И смерть им покажется зыбкой, ненастоящей, искусственной, как елка под новый год, как бумажные цветы, прибитые к краю неба, как упавшее в лужу солнце и прокачанный небосвод. И багровое, испит о е, как рот на лице заката с парой лишних рюмок на Рождество, отшелушенное и фиолетовое зерно граната накрывает блюдечко и не видно дно.

Читать дальше →

+52 280 30

Ритуал

Заметки на полях

Вышел покурить и поразмышлять. В данном случае – поразмышлять о буддизме и поэзии. Вячеслав Харченко сказал об этом так, о: «Недавно понял, что Кочетков в стихе "С любимыми не расставайтесь" не буддист. Буддист бы написал:"Если любишь – отпусти». И все, ни о чем другом размышлять уже как-то и не хочется. Только о буддизме и поэзии. Вот, дал же Бог человеку таланту и умения. А я курю. И стою как столб. Размышляю, видите ли. Анекдот вспоминаю про любимую тещу. "Вот видишь, а я тебя...

Читать дальше →

+56 289 23

Поздняя любовь

Заметки на полях

Когда придет последняя любовь, соленая, присыпанная перцем, как женщина, роняющая кровь собственноручно вырванного сердца. Пока не встретишь девушку с косой в цветном белье и рассыпных веснушках, ты можешь что-то чувствовать к любой, жалеть, любить и целовать за ушком. Все эти женщины, едва подставив грудь под воровской закон и поцелуи, возьмут своё. Последняя любовь отнимет все. Она такое любит.

Читать дальше →

+81 273 41

Календарь

Заметки на полях

Пока чирикали на ветках воробьи И небосвод висел над бирюзою мертвой, я сочинил две строчки о любви с рифмовкой перекрестной и нетвердой. День стал короче взгляда на бегу, а ночь длинней короткого безумья, когда Луна купается в снегу, приходит и уходит полнолунье. Но я купил настенный календарь, в нем снегири и дни недели в столбик, в нем есть апрель, есть август и сентябрь, и новый год, начавшийся во вторник. Я вижу в нем взведенный механизм почасового времени и стрелок, весь...

Читать дальше →

+50 170 35

Ре диез

Заметки на полях

Я рифмовал случайные глаголы, Все эти глупости и странные слова, Гортанные надежды и предлоги, Союзы эха с вымыслами дня. Я говорил сквозь приторную нежность, Тонул во тьме, в той тьме, где люди спят, Тянулся и вытягивал небрежно Последний день, как рыбу на сетях. Я ощущал потерянное время И чувствовал, как время день за днем Роняет смысл и пробивает темя Сравненьями и выцветшим дождем. Я слушал мир, смотрел как осторожно Всплывает утонувшая Луна, Ее пергаментная высохшая кожа ...

Читать дальше →

+52 173 17

Слоу

Заметки на полях

Ты знаешь когда начинается ветер и блюз И словом люблю набивают изящные гильзы и фазы, И пальцы скребут по струне и бегут к январю Короткие хриплые звуки и длинные фразы. Когда начинается слоу и медленный блюз, Когда я боюсь не успеть доиграть до конца, доползти до финала, Когда начинаю сначала, с повтора, с глиссандо и бьюсь, Как рыба об риф, как волна об столбы у причала. Когда ничего не исправишь уже и иначе нельзя, Когда пролетаешь весь гриф за одну, но большую секунду, Когда...

Читать дальше →

+65 187 35

Стрела из темноты

Заметки на полях

Капли света живут на ветках, В них большая ползет Луна, апельсиновая расцветка и растянутая слюна. Темнота, из которой пальцы тянут жилы и ткут узор. Там, в снегу, притаились барсы и налипший в сугробы сор. И искря с проводов слетает тайный знак и бесцветный пух, что не падает, а взлетает, как стрела, наводясь на звук.

Читать дальше →

+71 203 48

Голоса

Заметки на полях

Как бы – говорят кошки И как бы молчат – собаки, Словом, не только ты Глазами блестишь во мраке, Подносишь угли к глазам, натираешь их, пока не пойдет слеза чистая, от истоков... А я слушаю голоса, и их почему-то много. Сегодня ветер оторвал лоскуток от мягкой части восьмого неба... В самый темный по мрачности уголок заполз уголок рассвета и двутавр в виде фермы над головою скалился и смеялся... А я целовал твои губы, плечи и всё, как минер, куда-то уйти пытался. Но...

Читать дальше →

+66 171 27

Ручные дельфины

Заметки на полях

Вступление. Точкой, где закапывают сокровища черепахи, солнцем, облезающим над головой, небом с рассыпанными дырами и глазами равнодушно следящими за тобой, кажется мир. Но мир - больше. Он безумнее и прямей, и если ты перевозишь время и бронзу, то сам себя вычеркиваешь из списка дней... Аллегро. Адажио. И снова аллегро. Бурный финал, так, будто кто-то тонет в волнах Эгейского моря. Тонет арфа, Амфора с маслом, Галера с рабами, воины в шлемах, женщина в ожерельях, ...

Читать дальше →

+61 183 37

Снег-урочка

Заметки на полях

Старинной привычкой разбрасываться бумагой, сорить, Изображая листопад и просо, сегодня не удивить. Да и нафиг скорее всего не нужно. Путей неисчислимо много, Мне не хватило роста, Стоял на цыпочках, Чтобы достать до неба, По факту достал всё и всех, Упал на стул и зажмурился. Было стыдно. В три булька уговорил себя Расстаться с обертками и бумагой, С отвагой, с иллюзиями, с ростом навыков и оснасток. Сгорбился и ушел Гордый и потерянный, как остров. Домой добрался без...

Читать дальше →

+45 187 10

Сухая осень

Заметки на полях

Сухая осень тянется к теплу, И мир зацвел, как старый кот помойный, Перемешал горячие цвета с горящим небом, с синим Лукоморьем. Глубокий синий в кольцах и смоле, Глубокий красный в янтаре и розах, И столько зелени, что кажется весна, Сбежавшая в Сибири от морозов, Вот-вот начнется… Ленка ждет рассвет, Сухие листья шевеля ногою, В цветном платке, наброшенном на плечи, Раскрашенном, как петухи весною В сиреневую искру и отлив. Ее берет похож на заторчавший гребень, А матерное...

Читать дальше →

+52 172 29

Наверх Вниз