Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

7 317

392 929

1 199

53 829

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 941

Настрой

Заметки на полях

Мне снился день, прокрученный сквозь сито, и белый свет из проволочных туч, такой рассеянный, что странным счастьем было, бродить потерянно и резаться об луч. Пока тебе упорно дует в спину тирольский ветер с шапкой набекрень и снится день, прокрученный сквозь сито, смешавший краски осени и тень. Я чувствую, как горизонт качает, пока горит под куполом звезда и Месяц, как кораблик, выплывает и мчится, обгоняя поезда. Весь бархат фиолетовой равнины, роняя складки падает к ногам, и...

Читать дальше →

+84 192 26

Фаэ

Заметки на полях

Ты сплетаешь фаерболл из волшебных тонких линий, щелкнув пальцем ты бросаешь файерболл на строй врага. Он летит как камень белый, весь в подпалинах и искрах, и взрывается красиво, как граната или танк. В груде мятого железа из накапавших мгновений, из больших и малых дырок вытекает синий свет. Жаль, что ты не видишь неба, как по небу бродит солнце, как по небу тучи мчатся в неизвестные края. Всех убил, один остался, всех убить не так уж сложно. Топнешь ножкой, хлоп ладошкой...

Читать дальше →

+63 169 26

Придавленная красота

Заметки на полях

Любой ветерок сдувает с поверхности мировой лужи упавшие в небо отражения. Или рябь. Плохо, что смотрим фильмы. Еще хуже, что смотрим все подряд и не задумываясь. Когда заглядываешь в лужу и видишь там жуткий оскал на месте лица – это, странное дело, не столь пугает, сколько раздражает. Ощупываешь лицо руками, пытаешь зеркала и людей вопросами, когда нужно единственное: перестать смотреть в почтовый ящик через щель. В нее же кидают все подряд. Черти лезут из любых коробок и фрагментов, а...

Читать дальше →

+60 170 16

А не спеть ли нам пе-сен-ку…

Заметки на полях

А-а-а-а-а любви… В сорок седьмой квартире многоквартирного дома, что по улице Надежды Бабкиной, жил большой любитель музыки по прозвищу Сатана. Каждый день, всегда в одно и то же время, ровно в девять, Сатана вытаскивал большие, черные колонки на балкон и заводил свою внутреннюю балалайку, выбирая из длинного списка известных ему синглов композиции потяжелее. Для наглядности и агитации. Не придумать ли нам новый жа-а-а-а-анр… Сатана по жизни умел отстаивать свои убеждения перед...

Читать дальше →

+36 180 25

Она его за муки полюбила, страдать же вместе так и не смогла...

Заметки на полях

Когда во тьме первопричина Перо брала, перо чинила, Макая в слезы и чернила, Чернила четкие наречья Из светоносных без причины Корявосогнутых стволов- По мне волы тащили камни, Щадя во мне мои увечья, И я кричал от боли слово, Не понимая смысла речи... ...потом все это- проходило, ходило медленно и странно, Взывало, слизывало раны и тосковало без причины... * И скоро зима, но пока зимы нет, линяют цвета отцветает огонь, и словно пшено рассыпаются дни, но...

Читать дальше →

+68 197 20

Солнце сквозь крышу

Заметки на полях

Кто-то крикнул: «Это ведьма - Ведьма»! Голосили бабы за костер: В костер»! Пламя полыхнуло, прогорело, Дунул ветер, плюнул и растер. Кто-то крикнул: «дело. Это – Дело»! Кто-то крикнул: «Дура! Не дала»! Тело у столба тихонько тлело, тишина – трещала и плыла. Люди были злы и не спешили, осенили дулей черный крест, В теплом воздухе молчали и кружили перья и свидетели чудес. * (повторенье - мать ученья) Зубы дракона просеяли васильки Сверху шарашит и капает из...

Читать дальше →

+65 160 18

Красивая красота красы красной (игра на вылет)

Заметки на полях

Мы с Аленой Мироновой любим поэзию. Ценим неожиданные повороты и умеем рифмовать. Хотим предложить жителям и жительницам АТ попробовать себя в эдакой тарабарщине. Дайте нам С Аленой строку-две. Спойте куплет. Только, что-то похожее на наши с ней куплеты. Плиз.) Печальная печаль Тоскливая тоска И красота, красивая такая Как вороненый ствол возле виска... И женщина из норки горностая. * Снежнее снега осень за окном, и тишина, чуть тронутая чёсом, как-будто палками забили окоём... ...

Читать дальше →

+53 302 116

Ноябрь

Личное

Хрустальный звон, как от сгоревших льдинок, Как от цветной, мороженой воды, Когда в руке ломается обмылок И лопается корка на губе. И все звенит, как ночь в тайге карельской, Оставшейся навечно без весны, Когда воруешь вечности у вечной И бреешь кожу вместо щетины. Минуты капают, слетают капли с крана, а тело затекает. Но мороз Встает у зеркала и пробует сопрано С большим букетом пошлых чайных роз. (Это основной текст. завершенный и самодостаточный,...

Читать дальше →

+49 206 32

Золотой Ференц

Личное

Сидят у берега и воруют у моря Тонкими удочками, выдергивая из волны Серебро памяти, длинные пальцы русалок, Отломанные от солнца и глубины. Вьется комар, Закручивая комариным смерчем, Седые головы опытных рыбаков, И сверчки трещат, а светлячки – клевещут, И мерцают свечи у Господа берегов. Темный огонь Всплывает к поверхности из объема Туши китовой: дорожки, что вымостила Луна. Дышит и, кольцами отраженной дрожжи, Удлиняется и убегает к берегу камбала, Волна, Словно...

Читать дальше →

+47 150 24

Я - не спешу

Заметки на полях

А небо, вдруг, сегодня распахнулось. И облака, как стаю рыб – снесло. И свет песком засыпал это дно, Зарыл кусочки золота и камни В летящий гул и эхо голосов Из света уходящих в глубину - Случайных звезд и перелива звука, Насыщенных и бархатных чернил, Разлитых из чернильницы вселенной. Луна всплыла. Бумага кораблей. По сгибам писем - Строки предложений. И осень Все прозрачней и светлей, А облака все ниже и подвижней. Куда плывут? Зачем? Не понимаю. А на губах...

Читать дальше →

+66 192 22

Первый снег

Заметки на полях

Шел мокрый снег под танго фонарей, под рваный ритм и быстрое движенье скользила в платье белая метель и обморок от голово-круженья. Мела поземка, сжатая в спираль, эффектным жестом вскидывая руки, кружилась и выкрикивала даль вечерние, придушенные звуки. Раскрытым ртом ловил бэд-трип асфальт по черным трещинам, по стылым, черным лужам, как в бездну падали цветные огоньки и ближний свет от кавалеров с пузом. В фонтанах искр мелькали титры тел, осколки чувств смерзались в злые...

Читать дальше →

+74 160 27

Композитор

Заметки на полях

Отца Василия убили. В понедельник, за пять минут до начала обеда в голову пришла мысль и родилась идея. И отец Василия умер от разорвавшегося в голове снаряда, начиненного желанием написать небольшой рассказ. Умер легко, истекая кровью из разорвавшейся аневризмы аксилярной артерии. Внезапно побледнел, покрылся испариной и замолчал. Потом рухнул навзничь спиной, как живые люди не падают, и умер. Леночка, секретарь-референт с большим опытом работы, сказала, что она, конечно, читала, куда более...

Читать дальше →

+52 218 14

Живая природа. О изменчивой красоте мира

Заметки на полях

Зайчик Ушки и передние резцы выдающиеся, длинные, привлекательно травоядные. Глаза круглые. В глазах хорошо видно удивление и надежда, что и на сей раз обойдется. Моргает редко и часто не по делу, а просто так. Есть сырую морковку, капусту и репу. Ест и в салатиках. К мясу равнодушна или презирает. Тратит много сил на то, чтобы все вокруг были счастливы и перестали жрать друг друга. Может выглядеть глуповато, но это такая маскировка. Носит хвостик, но как правило небольшой. Это удобно. ...

Читать дальше →

+61 252 22

Наблюдаю, как по реке проплывает башмак, изображая из себя шхуну...

Личное

Наблюдаю, как проплывает башмак, изображая из себя шхуну. Плывет бодро, доплывает до меня и тонет. Вот так - бодро доплыл и канул. И ведь ничего не предвещало. Хорошо держался. В этот момент, я понимаю, что от меня исходят флюиды. Гудит моща, придавливая к земле и вдавливая в воду. Я владею магией гравитационного воздействия. Шхуны мимо меня не пройдут. По дороге бодро идет дождь. Проливается. Раннее утро. Собаки еще спят. Дежурство, собачая вахта. Вышел на крыльцо, ну. Дальше вы знаете,...

Читать дальше →

+59 224 25

Короткое

Заметки на полях

Я замкнут, Замкнут, Замкнут, Замыкаю… Как две отвертки, лампочка и нож. С дубов сухие листья облетают И падают под ноги листья роз. По небу прёт сияние, и птицы Под вечер собираются в шалман, И так мелькают - облака и спицы, Что вяжет рот. То в узел, то в карман. Из проводков с серебряной фольгою Идет тепло и, кажется, горит Раскрашенное небо надо мною, А сердце бьет в полсилы. И дымит.

Читать дальше →

+66 151 26

А смысл?

Заметки на полях

Кладбище (что-то типа смысловой презентации) На сцене лежит небольшим холмиком свежевыброшенная земля, возле прямоугольной ямы. Сверху падает рассеянный желтоватый свет, изображающий Луну. Снизу, из ямы, просачивается тусклый синий. Рампа светит не ярко, едва светящимися угольками, изображая светлячков, выстроившихся в изломанную линию, и упавшую новогоднюю елку. С двух сторон сцены, сбоку, бьет красный свет, растекаясь в две небольшие лужи. На заднике – типичная картина старого...

Читать дальше →

+59 179 19

Соцфан глазами бекаса

Заметки на полях

"... Мягко шелестят на ветках золотые листья осени. И желтые листья октября. И сухие листья воспоминаний. Солнце с удовольствием заливает небо и землю теплым сиянием. В воздухе, в таком, в прозрачном, настолько, что в нем все предметы кажутся близкими, выпуклыми и четкими, горит закат. Словно прикасаешься к явно различимому краю, где сливается небо с землей, к вон тем дальним деревьям, к тем, дальним, идущим куда-то, людям, к весело шуршащим листьям, что валяются под ногами и взлетают от...

Читать дальше →

+44 189 19

Горошек

Заметки на полях

Звезды в горошек – не крупный, не жемчуг, не в банке. Люди в цветочек раскидывают слова. Ветер срывает листья и их шепелявый танец Слышат деревья и вздрагивают дрова. Ты наклоняешься и совсем ничего не видишь, Только свои отражения, плывущие по реке, Ищешь латынь, но пока не освоишь идиш, Идешь и болтаешь на придуманном языке. Небо в алмазах, рассыпанных, где удобно, Мимо свистят мгновения и на ниточках пауки, И осень, сухо, выдумывает сравненья И проносится тучами над...

Читать дальше →

+55 169 13

Встречи

Заметки на полях

Вот встречаются люди. Ну, чтобы выпить, поесть, поухаживать друг за другом, поругать правительство. Садятся они за стол, наливают. Знакомиться начинают, если незнакомы. К женщинам - вопросов нет, только комплименты с той или иной степенью заинтересованности. К мужикам сразу вопрос: - Кем работаешь? - Врач я. - О, а вот скажи: почему, когда я вот здесь нажимаю, у меня вот тут тянет, а здесь - болит? - Не знаю. Пошутил я. Я - Стихи пишу, поэт я. - А, прикольно. Ты только стихи эти свои...

Читать дальше →

+63 199 25

Ель

Заметки на полях

Жизнь разрывает обертки полдня. Чай – каркадэ с весеннею карамелью, Сахар течет, прилипая к тянь-шанской ели, Набивая в сугробы фантики. И – не только. Сколько пуха летит с тополей, перестроенных в стройные клинья, Воздух плотно забит, в ямы времени тихо стекая Стаей мелких пичуг, по спирали чужих облетает Снег, налипший на сталь убегающих линий. Небо – сыр ноздреватый – порезан ножом на полоски, Пахнет сыростью, пухом, обертками карамели. И качели скрипят, как всегда все качели...

Читать дальше →

+34 137 10

Наверх Вниз