«Я — сама Плоть Раздумья, отлитая в бронзе». Он родился в грохоте литейного цеха, а обрёл голос в тишине сада. Он впитывал шепоты влюблённых, смех детей, симфонии дождя. Он чувствовал, как мир за окном медленно теряет метафоры, краски и смыслы, пока не стал смотрителем музея под открытым небом, где главный экспонат — само Время. А потом Время остановилось. Этот рассказ — последний, тихий монолог вечности, застывшей в позе скорбного раздумья над пеплом былого. Это гипнотическое погружение в меланхолию конца, где нет катастроф, есть лишь тишина, пыль и одинокий ветер, перелистывающий страницы умершей истории.
Сортировать по
649
3
2
